LLevo un par de dias en que falto a mis letras, porque estaba con "la comadre Balzac". Tanta pagina llena de cotilleo, en busca de un asunto literario, tanto escuchar a las francesitas -que a mi la unica francesa que me gusta es "La peste" y "Amelie"-, cabria decir francesotas, comadres de calle vociferante y trapos lavanderos de rio Sena, refajos pestosos, lentos, como una letra del propio Balzac, extensos como el chicle, como un circuito de formula uno: repetitivo como el mito de Sisifo.
Pretende encerrar la vida en dos mil paginas? La literatura no es C. Heston abriendo las aguas o las paginas con C.B. de Mille y sus costosas producciones. No por mas paginas hay mas vida.
(Hay mas vida en un epigrama de Marcial que un novelon del frances este)
Ay, mi economico y logico Monterroso: "hoy he logrado terminar una linea, me siento todo un Balzac", algo asi.
