"Mantener la postura propiamente:
ser discreto, normal, que ningun tic
delate mi escondite entre la gente:
ser como un grillo que ni diga cric.
(pero en el fondo no seria imponente
ser tan tremendo como Moby Dick?)
nadie note que existo y que tranquilo
me dejen con mi copa en algun pub
olvidarme de mi. tal es mi estilo:
ahogarme en suaves tragos -glub glub glub.
(aunque en el fondo no me tiene en vilo
ser tan amado como el Disney Club?)
control, control, control: que esa cosquilla
de la violencia no me oblicue el fiel:
ved como ningun gesto me mancilla:
no pierdo los papeles o el papel.
(mas si los pierdo, ay Dios, que maravilla
zurrar tan duro como el Club Marvel.)"
Quien no quisiera tomarse la revancha mental ante los enemigos vulgares de lo cotidiano...Quien soporta el imbecil dia a dia, ese limbo ciclico que nos marca el trabajo y nos hace poco menos que criaturas de Asimov o P.K. Dick, criaturas de H.G.Wells, seres controlados. Tendremos que derribar las leyes con versos, ir al supermercado y recitar la lista de la compra con Quevedo o Baltasar del Alcazar, quejarnos del materialismo y hacerlo dialectico, ensartar como hacia el peligroso Cyrano, con una coma, a todo malbicho viviente...decir de lo que uno no es capaz por las grandes ideas, para los fabricantes de ideales...optar por el margen mas estrecho y sutil, un margen tan minusculo como las fronteras de aquellos mapas escolares en los que nunca nos podiamos situar y construirnos alli algo, asimilarse -que no es igual que rendir cuentos-, confundirse -que no es estar confundido ni manipulado-, luchar solo por la mente, por un pensamiento propio, escribirse un epitafio, un papelito, tener en la boca la palabra justa, y asumir que uno no puede ser mas que una literatura prestada, una "lateratura", porque no hay cosa mas viva que un poeta muerto.
Tumbate a mi lado.
