30 octubre 2005

BELLI, PROTEINA BARROCA

La tortilla

Si luego de tanto escoger un huevo,
y con él freír la rica tortilla
sazonada bien con sal y pimienta,
y del alma y cuerpo los profundos óleos,
para que por fin el garguero cruce
y sea ya el sumo bolo alimenticio
albergado nunca en humano vientre;
¡qué jeringa! si aquella tortilla
segundos no más de ser comida antes,
repentinamente una vuelta sufra
en la gran sartén del azar del día,
cual si un invisible tenedor filoso
le pinche y le coja su faz recién frita,
el envés poniendo así boca arriba,
no de blancas claras ni de yemas áureas,
mas un emplasto sí de mortal cicuta.
(de Por el monte abajo)
Uno pudiese si Pompeya no existiera, si el Madrid de Quevedo o Gongora jamas hubiesen sido un libro, comprender la voluntad y vanidad del tiempo barroco, lo efimero de su proyecto, gracias a este "Bellum-gramatico-Belli", a este luchador de la palabra, a este combate que produce en cada coma el paso del tiempo. La cultura greco-latina, ese renacimiento de lo medieval, en estas letricas demuestran que por Roma, a pesar del "Tempus fugit", por Grecia y su "Arje", todavia hay un poeta, filtrado a traves del "Cancionero", que nos guia por toda la cultura de Occidente.
Es el ultimo de los barrocos, arqueologia viva, un mapa literario de lo antiguo moderno, un poeta para el lenguaje, insobornable a lo minusculo, abierto a lo universal. Si hay un tipo de idioma que nos reduce al localismo, con sus giros, sus jergas, que corre ese riesgo por como se formula, no esperen que el "peruanismo" de Belli nos deje sin comprender la esencia de su postulado. Belli esta mas alla, y se situa en la tradicion y, pese a eso, se nos hace moderno.
Si hay un lector hoy para Belli, un lector adecuado, preparado, es un misterio para la exigencia.
Todo en la muerte de los poemas huele a su otra cara: vida. Hay en la consecucion de la Edad una vuelta a lo vivo. Es el arrepentimiento mortal de todo lo Barroco, su propio estigma de caducidad. Es el contemplar lo poco que queda, la esperanza. Ay de las Bucolicas, lejos de otros poetas contemporaneos que entrenan en "Bu-colicos" poemas y la "post-eridad"...
La mitica viva de Belli, utiliza a los dioses para ser encarnados en personas, responde a la vitalidad que propone un verbo aparentemente hecho en libros, en bases culturalistas. Pero Belli vive a pie de pagina en pie de calle y nos rebautiza de Olimpo a base de ser nosotros hoy:
exi-gente. Hay en sus palabras una condicion, una forma, estar en buena forma lectora: ideas.
Para ello desde aquel "bolo alimenticio" nos propone un cuerpo atletico sintactico y fisico dispuesto al gasto de energia a que nos lleva la comprension.
La vida pertenece y permanece en cada endecasilabo como un ejercicio gimnastico, en cada metafisico endecasilabo como una pesa o un levantamiento digno de la Halterofilia mental: aquel que no este dispuesto a ejercitarse, que no lea.
Y si le apuran, al principio, como manifestamos, de coloquial de Lima, buceen en el coloquio mundial que su verso propone. Y es que la reduccion idiomatica de algunos no puede hacerles "culturalistas" poeticos en el entendimiento.
Que le pregunten a Petrarca por lo existencial: mas alla de un cuerpo.

24 octubre 2005

CUESTIONES

Hay diferencia entre un dia sin escribir y otro dia sin leer? Cual es el sentido de la gramatica, cual es la extrema-uncion de la ortografica? No me resulta dificil dejar al idioma como estaba antes de pensarlo, lo dificil resulta que otros me lo dejen. La lectura es un club de ideas: escribir, tan solo camuflarlas para que parezca que una vez ahi hubo otro idioma, pero siempre es el mismo, el mismo idioma nos re-crea por otros, en otros...Post-ear, cuya traduccion fantastica literaria seria: "despues de escuchar", o lo es igual: "despues de leer"...se convierte en "postear", en una condenada combinatoria, una ilusion de alusion con multiples sistemas adulatorios llamados "comentarios" o alfabetos. Siempre tuve por bandera la escritura, no tuve mas que una letra: "un cadaver mas que importa al mundo", como dijo Espronceda. Es por la poesia, por Girondo, por las silabas que nos ponen un beso con lengua, que nos hacen salir con otros seres humanos: "me importa un pito..." y como la soledad sonora es agradable para los onanistas del ego silabico ya solo me queda cuestionar por que pasan ignorados, como invisibles en este mirador infinito, poetas que bien valen una literatura o cuando menos una cama.
Como dijo Javier Egea: "Yo escribo poesia para ligar". Amen. Por eso, os comento, poetas.

21 octubre 2005

POEMA DE FRANCISCO FORTUNY

"Mantener la postura propiamente:
ser discreto, normal, que ningun tic
delate mi escondite entre la gente:
ser como un grillo que ni diga cric.
(pero en el fondo no seria imponente
ser tan tremendo como Moby Dick?)

nadie note que existo y que tranquilo
me dejen con mi copa en algun pub
olvidarme de mi. tal es mi estilo:
ahogarme en suaves tragos -glub glub glub.
(aunque en el fondo no me tiene en vilo
ser tan amado como el Disney Club?)

control, control, control: que esa cosquilla
de la violencia no me oblicue el fiel:
ved como ningun gesto me mancilla:
no pierdo los papeles o el papel.
(mas si los pierdo, ay Dios, que maravilla
zurrar tan duro como el Club Marvel.)"


Quien no quisiera tomarse la revancha mental ante los enemigos vulgares de lo cotidiano...Quien soporta el imbecil dia a dia, ese limbo ciclico que nos marca el trabajo y nos hace poco menos que criaturas de Asimov o P.K. Dick, criaturas de H.G.Wells, seres controlados. Tendremos que derribar las leyes con versos, ir al supermercado y recitar la lista de la compra con Quevedo o Baltasar del Alcazar, quejarnos del materialismo y hacerlo dialectico, ensartar como hacia el peligroso Cyrano, con una coma, a todo malbicho viviente...decir de lo que uno no es capaz por las grandes ideas, para los fabricantes de ideales...optar por el margen mas estrecho y sutil, un margen tan minusculo como las fronteras de aquellos mapas escolares en los que nunca nos podiamos situar y construirnos alli algo, asimilarse -que no es igual que rendir cuentos-, confundirse -que no es estar confundido ni manipulado-, luchar solo por la mente, por un pensamiento propio, escribirse un epitafio, un papelito, tener en la boca la palabra justa, y asumir que uno no puede ser mas que una literatura prestada, una "lateratura", porque no hay cosa mas viva que un poeta muerto.
Tumbate a mi lado.

19 octubre 2005

POEMA DE JUAN ANTONIO GONZALEZ IGLESIAS

SEGUN PROTAGORAS

Tres tipos de hombres acuden a los Juegos Olimpicos.
Los primeros vienen a competir:
son los atletas.
Los segundos vienen a comerciar:
son negociantes.
Pero los mejores
segun Protagoras
son aquellos que vienen
tan solo a contemplar.

El poema es de mi admirado grecocastellano Juan Antonio Gonzalez Iglesias, de sus "Olimpicas".
La ex-tension, el viaje que hace el poeta, se remonta a los origenes del lenguaje: la Grecia clasica, traducida, vertida, convertida, al castellano, como aquellos de hace medio siglo, el Garcilaso y colegas, aparece inyectada en estas frases como una "tras-fusion" necesaria para el idioma de nuestra poesia. El viejo mito mercantil, el sabio mantra quevedesco de "poderoso caballero..." nos lo trasmuta Iglesias segun Protagoras. Si hoy dia hay que ser creyente, yo pertenezco a este culto. El poeta, de un lenguaje diafano, clarividente, se pone moderno, y es que lo antiguo ya lo fue desde siempre, desde su nacimiento. No hay mayor verdad que la que fue: las Olimpicas solo han cambiado en el vestuario, en las camaras de television: pero que eran sino aquellos antiguos "croners" que cantaban en hexametros las elegias, los exitos deportivos, de unos hombres que ya sabian el significado del esfuerzo, del triunfo, de la lucha, del cuerpo...?
Estos gigantes del pentametro, yambicos hasta la extenuacion, hoy se sienten avergonzados de nuestras plusmarcas abecedarias.
"Tan solo a contemplar", debiera ser el eslogan de muchos jovenes poetas, en cuanto a la demostracion de su musculatura idiomatica, estos no debieran nunca participar en las olimpicas del lenguaje, ya que no dan la talla ni el peso necesario: en esto hay que ser clasico, entrenar en la patria de los griegos

12 octubre 2005

POETAS PARA LECTORES INTERESANTES

No existe un lenguaje tan sonoro que pueda arreglar el mundo, decian eso de la literatura -pero algunas obras de Dickens sirvieron al Parlamento ingles para reformar leyes que protegiesen a los infantes y que definieran lo que era esclavitud y lo que era trabajo-, pero hay un lenguaje que puede nombrarlo.
No existe un lenguaje tan irreal como el de Roberto Juarroz: "Por que las hojas ocupan el lugar de las hojas / y no el que queda entre las hojas?" / Por que tu mirada ocupa el hueco que esta delante de la razon / y no el que esta detras?" y sin embargo existe lo que piensa su "realidad".
Un pensamiento que es sonido, porque no todo sonido es pensamiento.
Hay una linea clara, semejante a una neurona, que se plantea la curva, se plantea un precipicio, el cerebro, la certeza de intuir algo mas. Juarroz, su poesia, es un inmenso minusculo territorio, una era glacial desorientada hacia un tropico. Existe un pensamiento y la inexistencia de lo fisico, o su anhelo de ser.
Hay otro poeta, Carlos German Belli, donde el pensamiento se situa en el mismo cuerpo de la frase, en el mismo cuerpo del verso. Super-meta-fisico, desde su bolo alimenticio, nos da un cuerpo para nombrarlo y preguntarlo. Al transito hacia la muerte, mas espiritual se hace su musculatura: "Esta esencia de la musculatura, / ademas de ser pura cosa laica, / corporal parte que se extingue aprisa / en el buche de los gusanos avidos, / resulta por fortuna para el alma / de la estoica actitud sin parangon / y son los biceps eticos / que nos truecan en angeles custodios / cada instante del dia..."
El lenguaje es un tipo que piensa, recuerden a Gongora, a Fray Luis...

07 octubre 2005

WILD WEST

La rapidez de la palabra, el haiku -en oriente-, el epigrama -en occidente-, son los dos pistoleros a los que se enfrenta el pueblo de Poesia, un erial situado en los margenes de Rio Silabas, un cauce seco y doloroso para el que lo cabalga.

01 octubre 2005

LOS VIAJES SIN MAPA

Ulises vio un trozo de madera y lo echo al mar, el trozo se alejaba. Entonces Ulises penso lo siguiente: "No sabria decidirme entre ser el agua o ser ese trozo de madera: los dos viajan, pero uno de los dos no muere, no morira. Aunque si alguien cuenta a alguien, y ese alguien le cuenta a alguien, la historia del trozo de madera, sus viajes, el trozo de madera sera inmortal y superara el nombre de las aguas..."
Entonces Ulises echo al mar un trozo de madera mas grande.