EPITAFIO O EPISABIO

Que mis letras no se acaben en el alfabeto, que sigan por el ciberespacio, gracias a la mantenencia moderna de este sitio, por la sabiduria del docto webmaster leo frank.
porque resulta imposible, para este que escribe, hacer de una tecla de ordenador algo magico en informatica o, quiza de este reducto, algo consecuente y diario. quiza porque la paciencia y el buen hacer se pulen la estetica de esta estancia.
hay que llamar a los amigos por su nombre y recordarlos, aunque sea un ejercicio de Manrique, una elegia triste y funebre, distancia miguelhernandiana o "llantesca" sanchez-mejias.
hay que nombrarlos porque ahi estan, porque ahi reside el poder del lenguaje, como un aparato de video moderno. como diria Proust: "una anecdota me llevo doce libros". eso es uno con los amigos: unas obras completas, muchos tomos...

di-va / gueando

Tras un parentesis sin parentesco sintactico, sin el dramatical poema sinfonico que me produce valores cada vez que una linea pase a maxima, un indice bursatil y versatil que puebla las subidas y descensos o decesos mercantiles del valor de estas letras, de graficas electrocardiogramaticalizadas, cuya tinta se hace sangre: numerador y denominador, binario, invertido, con la perversion y la complicidad de un tiempo atrapado, sin tal medicina, solo un cheque me hace que una linea pueda ser escrita. Todo es cuestion de principios, o sea: de empezar.
Por eso he decidido leer los post postergados, los que nunca me atreveria a dejar de leer y deje, los que aumentan la capacidad poetica de un avion porque son los motores que lo mueven: un avion vuela gracias a la cantidad de poesia que sus pasajeros son capaces de desarrollar o recitar en pleno celeste espacio.
Por eso tuvo la necesidad de haber comprendido el que escribe al que no escribe, entonces de ahi la semana de pensamiento, la semana de reflexion o irreflexion, de genuflexion espiritual sintactica o sintagmatica, de ascetismo lingual o atletismo vacuo en el acento.
He ahi que mi visita a los demas sea mi propio descanso: demasiada letra inutil en este recuadro.

manrique moderno amor

Nuestros sidas son los lios...

origen del mundo

A veces, como dice mi amigo Hilario, solo heces.

publicidad

Sin ganas, no ganas.

linterna

La luz tiene sonido, el "click" del interruptor.

credo

Unos son mentalistas, otros fundamentalistas.

bibliotecasa

diario de un poeta recien cansado

optico

No esperes lector que esto te arregle la vista, no es una optica esta "letreria".

literHARTURA

hace tiempo, durante un recital, defini el oficio de las palabras: LITERAPUTA.

politica internacional

un hombre, un voto: una hembra, un veto.

elecciones americanas noviembre 2004

Prefiero las escuelas a los misiles

Televisión

La mejor escritora de todos los tiempos se llama televisión. Ella ha escrito los mejores poemas haciendo que los libros de las bibliotecas no encuentren espacio y se quieran volver catódicos, ercianos los versos.
Sólo los libros descubrieron una sóla desventaja: ellos no tenían luz.

modernismo (para Hilario)

Juventud, chumino incoloro,
ya te vas, te has vuelto a correr.

"la literatura alemana desterrada"

"Entre la literatura desterrada de hoy y la literatura de la emigracion de epocas anteriores hay una diferencia fundamental. Los libros de los escritores que entonces tenian que vivir en el extranjero se publicaban, remuneraban, leian y difundian en la patria. Solo el autor estaba desterrado, como persona. Sin embargo sus obras, incluso durante la mas negra censura ejercida bajo Napoleon o Metternich, podian aparecer en la patria. En la Rusia sovietica, en la Italia de Mussolini y en la Alemani de Hitler los escritores no solo han sido desterrados fisicamente, tambien lo han sido desde el punto de vista espiritual. Heine y Borne recibieron honorarios desde Alemania. Chateaubriand, Victor Hugo y George Sand, desde Francia. Solo el siglo XX puede jactarse de haber creado la figura del escritor al que se le presta atencion en todo el mundo, pero que para su patria esta muerto".

El 7 de marzo de 1937 escribia Joseph Roth este articulo. Paris no era una fiesta: la chansond se exilia a Casablanca, en el Cafe Americano de Rick. Los nazis, a cara de panzer, hacen que el cafe se parezca al higado enfermo del escritor. Alcoholico, austriaco, judio, desterrado, la leyenda del santo bebedor, el cantar de los nibelungos, wagner, la propaganda aria...la vida ya no es un lugar seguro y Roth lo sabe. En 1939 se suicidara. No es un acto cobarde, el habia luchado en la gran guerra, en 1916. Quizas es un ultimo acto de honor ante la barbarie. El ya no puede vivir en un mundo, en la vieja Europa, en su adorada Francia, nacionalsocialista...