UN POEMA DE MARIA ELOY GARCIA

Oda a una generacion de solteras

De tus fatuas liturgias de oenege
que solitario discurso te queda
hermosos tus taichis y que energicos
tus pensamientos de ultimo derecho
genuinamente humanos
y al fin tu ultima cena pandesoja
y mentapoleo que es tu sangre derramada
feliz tu evangelica despensa
y tu aseptica cocina
como un polvo democratico
arriba pues la ultima demagogia
el rojo profilactico de tus besos
arriba la aromaterapia y el quieromasaje
la diosa homeopatia
orgulloso el que al aroma de tus velas
y al sonido de tus mantras
no presienta la estudiada disidencia
de tu culo intacto.

( de Metafisica del trapo)


Baumgarten (1714-1762) incluia en el conocimiento sensitivo la impresion producida por la belleza. La estetica (aisthesis), esa sensacion, hace que, a veces, la gramatica quiera acostarse con la poesia y, a veces, resulte placentero. Entre lo hermoso de la lengua y el goce esta el poema de Maria Eloy-Garcia.
Este poema plantea la lucha entre la razon y la cama, entre la Belleza y la caricia, entre el cuerpo y el lenguaje: "arriba la aromaterapia y el quieromasaje".
No es otra cosa que el buen sonido, el buen ritmo, esa "aromaterapia", esa busqueda del cuerpo magnifico, simbiosis entre lo fisico y las letras del poema, lo que nos lleve al organo mas sexy para aquel que escribe, nos lleva al oido.

UN POEMA DE CISNEROS

Naturaleza Muerta en Innsbrucker Strasse

Ellos son (por excelencia) treintones y con fe en el futuro.
Mucha fe.
Al menos se deduce por sus compras (a crédito y costosas).
Casaca de gamuza (natural), Mercedes deportivo color de oro.
Para colmo (de mis males) se les ha dado además por ser eternos.
Corren todas las mañanas (bajo los tilos) por la pista del parque y toman cosas sanas.
Es decir, legumbres crudas y sin sal, arroz con cascarilla, agua minerales.
Cuando han consumido todo el oxigeno del barrio (el suyo y el mío)
pasan por mi puerta (bellos y bronceados). Me miran (si me ven) como a un muerto
con el último cigarro entre los labios.

(De: Monólogo de la casta Susana y otros poemas, 1986)


La eternidad es comprensible en una frase, porque toda vanidad es efimera -salvo que quede grabada en piedra, recordemos a Hammurabi, o al Yul Brinner de Los diez mandamientos-.
Dice el propio poeta que la distancia es un elemento que convoca a la nostalgia y a la afirmación.
Y esta misma nos acerca al pasado, a lo mitico, a las tradiciones y las fuentes y al entorno.
Si leemos este poema de Antonio Cisneros, alguien no puede ver al Marcial de los epigramas?
Esas cronicas, que el de Tarragona hacia de su entorno, de su ciudad, "del momento", estan presentes en la materia de Cisneros. Cisneros es un poeta "mitico" -en el sentido de que se apropia de su misma naturaleza, la urbana por donde pisa, en donde vive-, para lo diario.
Ajeno al "campo renacentista", a las eglogas pastoriles, al "bucolismo" de los cantos de las reiteradas avecicas de los cantares -que no tienen sitio en la postmodernidad-, a este body building sanisimo y a la moda que construye toda sociedad avanzada en lo vegetariano, el poeta plantea ese "Tempus fugit" barroco en ese "ultimo humo".
Alguna vez dije algo así como "me cago en los pajaritos", y en general cuando hay gente de buena voluntad que me quiere tentar con viajes a las montañas o a descubrir los paisajes insondables, rechazo la invitación y me carcajeo. Soy eminentemente urbano.
"Live longer and better".

UN POEMA DE ERNESTO CARDENAL

Al perderte yo a ti.

Al perderte yo a ti tu y yo hemos perdido:
yo porque tu eras lo que yo mas amaba
y tu porque yo era el que te amaba mas.
Pero de nosotros dos tu pierdes mas que yo:
porque yo podre amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amaran como te amaba yo.
(De Epigramas)


Desde Garcilaso no leia algo mas enconado y sutil, mas amorosamente en veneno...La tradicion, que nos lleva al "Cancionero" de Petrarca o al Capitan Aldana, con sus "medidas pasiones", con ese "azucar light" con el que adornaban su postre idiomatico para no ser indigestos, contiene en este epigrama toda la bilis necesaria para ser y doler. A veces, solo a veces, las criaturas de nuestros escritores renacentistas no van mas alla del "atrezzo" de las ovejas de los pastorcicos de Garcilaso, del "cesped artificial" que son los prados donde "pastan amor".
Hay un "dolor correcto", una desesperacion "endecasilaba", en la que algunos diran que esta puesto todo un mundo, tan "cuidada", tan aseptica, tan "inhumana", que no es suficiente, que no es para lo cotidiano, para "la mala leche".
El gran Ausias March, aun con este inicial lenguaje, un lenguaje anterior a De la Vega, duele como el ciclope de Homero cuando es cegado: un dolor que retoma Cardenal, y es que Cardenal es un poeta fisico, en esta ocasion -ya habra tiempo para "Canto Cosmico"-.
Amen de un realismo sucio pobre y canibal con el lenguaje, la falta de carne de algunos poetas, amparados en una facilidad de lenguaje "facial", en lo "moderno", lo "postmoderno" y lo "post-posmoderno", tampoco hallo en el cuerpo ni una aproximacion a la idiomatica de aquellos "espirituales renacentistas", ni la Belleza.
Cardenal es una transicion, una fusion, un principio de certidumbre: casi escribimos igual y no somos diferentes, solo que ahora, como dijo un Nobel, "no es lo mismo estar jodiendo que estar jodido". Lo sabe Cardenal, lo sabemos todos: la diferencia es que algunos lo convierten en lenguaje, en poesia.

UN POEMA DE JUARROZ

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.
Es el aprendizaje
que se convierte en lo aprendido,
el pleno aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.
El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas
(de Septima Poesia Vertical)

La ubicacion poetico-metafisica de Juarroz recuerda a veces la desesperada geografia del cuerpo de San Juan de la Cruz, ese ansia "por el otro". Dos poetas aparentemente "frios", amparados en el mapa de la conciencia, de la excusa de lo inasible -para irse hacia los planos corporeos, hacia los corporales-. Las poeticas de ambos son como esas instrucciones que aparecen en los botes de champu, a primera vista inservibles -porque de lo que se trata es de sentir el liquido purificador que nos limpia-, puesto que sin darnos cuenta ya estamos derramando sobre nosotros, sin necesidad de profundizar en esa lectura, el gel requerido. Que hay desde la mente de Juarroz hasta el cuerpo, que hay desde la mente de San Juan hasta el cuerpo. Esos paisaje sanjuanistas, esas noches, escritas para las poluciones nocturnas, meras revistas eroticas en su tiempo, saben que mas alla de Dios solo esta el hombre, el hombre siempre cuidado en su mitad, amparado por ese sentimiento de plenitud que es la mujer. Mientras que San Juan es la busqueda constante, Juarroz es "ya estuvimos aqui, solo quedan preguntas"...no fue la plenitud para el poeta argentino, no fue la justificacion a una busqueda que para el castellano es el mismo principio y fin, sin cuestionamiento, porque a Dios, a esa potencia, estan en metafora unitiva los cuerpos. Es el fin para el abulense el haber llegado, el llegar, para Juarroz solo es el principio de miles de posibilidades y el continuo futuro del pasado. Infinitas preguntas para las que el lenguaje necesita un cuerpo -mas alla de toda pagina-. Y a pesar de la diferencia cronologica, podemos observar como determinadas personas se han preocupado en su epoca en que estos idiomas no se perdiesen, atentos a las posibilidades de ser importantes: porque en las palabras a veces estan los cuerpos, el saber y el dominio en la experiencia. Experiencia es lo que propugna Juarroz: ..."de este lado el otro lado": "Inteligencia, dame el nombre exacto de la rosa".

Hace siglos esto era el lenguaje.

BELLI, PROTEINA BARROCA

La tortilla

Si luego de tanto escoger un huevo,

y con él freír la rica tortilla

sazonada bien con sal y pimienta,

y del alma y cuerpo los profundos óleos,

para que por fin el garguero cruce

y sea ya el sumo bolo alimenticio

albergado nunca en humano vientre;

¡qué jeringa! si aquella tortilla

segundos no más de ser comida antes,

repentinamente una vuelta sufra

en la gran sartén del azar del día,

cual si un invisible tenedor filoso

le pinche y le coja su faz recién frita,

el envés poniendo así boca arriba,

no de blancas claras ni de yemas áureas,

mas un emplasto sí de mortal cicuta.

(de Por el monte abajo)

Uno pudiese si Pompeya no existiera, si el Madrid de Quevedo o Gongora jamas hubiesen sido un libro, comprender la voluntad y vanidad del tiempo barroco, lo efimero de su proyecto, gracias a este "Bellum-gramatico-Belli", a este luchador de la palabra, a este combate que produce en cada coma el paso del tiempo. La cultura greco-latina, ese renacimiento de lo medieval, en estas letricas demuestran que por Roma, a pesar del "Tempus fugit", por Grecia y su "Arje", todavia hay un poeta, filtrado a traves del "Cancionero", que nos guia por toda la cultura de Occidente.

Es el ultimo de los barrocos, arqueologia viva, un mapa literario de lo antiguo moderno, un poeta para el lenguaje, insobornable a lo minusculo, abierto a lo universal. Si hay un tipo de idioma que nos reduce al localismo, con sus giros, sus jergas, que corre ese riesgo por como se formula, no esperen que el "peruanismo" de Belli nos deje sin comprender la esencia de su postulado. Belli esta mas alla, y se situa en la tradicion y, pese a eso, se nos hace moderno.

Si hay un lector hoy para Belli, un lector adecuado, preparado, es un misterio para la exigencia.

Todo en la muerte de los poemas huele a su otra cara: vida. Hay en la consecucion de la Edad una vuelta a lo vivo. Es el arrepentimiento mortal de todo lo Barroco, su propio estigma de caducidad. Es el contemplar lo poco que queda, la esperanza. Ay de las Bucolicas, lejos de otros poetas contemporaneos que entrenan en "Bu-colicos" poemas y la "post-eridad"...

La mitica viva de Belli, utiliza a los dioses para ser encarnados en personas, responde a la vitalidad que propone un verbo aparentemente hecho en libros, en bases culturalistas. Pero Belli vive a pie de pagina en pie de calle y nos rebautiza de Olimpo a base de ser nosotros hoy:

exi-gente. Hay en sus palabras una condicion, una forma, estar en buena forma lectora: ideas.

Para ello desde aquel "bolo alimenticio" nos propone un cuerpo atletico sintactico y fisico dispuesto al gasto de energia a que nos lleva la comprension.

La vida pertenece y permanece en cada endecasilabo como un ejercicio gimnastico, en cada metafisico endecasilabo como una pesa o un levantamiento digno de la Halterofilia mental: aquel que no este dispuesto a ejercitarse, que no lea.

Y si le apuran, al principio, como manifestamos, de coloquial de Lima, buceen en el coloquio mundial que su verso propone. Y es que la reduccion idiomatica de algunos no puede hacerles "culturalistas" poeticos en el entendimiento.

Que le pregunten a Petrarca por lo existencial: mas alla de un cuerpo.

CUESTIONES

Hay diferencia entre un dia sin escribir y otro dia sin leer? Cual es el sentido de la gramatica, cual es la extrema-uncion de la ortografica? No me resulta dificil dejar al idioma como estaba antes de pensarlo, lo dificil resulta que otros me lo dejen. La lectura es un club de ideas: escribir, tan solo camuflarlas para que parezca que una vez ahi hubo otro idioma, pero siempre es el mismo, el mismo idioma nos re-crea por otros, en otros...Post-ear, cuya traduccion fantastica literaria seria: "despues de escuchar", o lo es igual: "despues de leer"...se convierte en "postear", en una condenada combinatoria, una ilusion de alusion con multiples sistemas adulatorios llamados "comentarios" o alfabetos. Siempre tuve por bandera la escritura, no tuve mas que una letra: "un cadaver mas que importa al mundo", como dijo Espronceda. Es por la poesia, por Girondo, por las silabas que nos ponen un beso con lengua, que nos hacen salir con otros seres humanos: "me importa un pito..." y como la soledad sonora es agradable para los onanistas del ego silabico ya solo me queda cuestionar por que pasan ignorados, como invisibles en este mirador infinito, poetas que bien valen una literatura o cuando menos una cama.
Como dijo Javier Egea: "Yo escribo poesia para ligar". Amen. Por eso, os comento, poetas.

POEMA DE FRANCISCO FORTUNY

"Mantener la postura propiamente:
ser discreto, normal, que ningun tic
delate mi escondite entre la gente:
ser como un grillo que ni diga cric.
(pero en el fondo no seria imponente
ser tan tremendo como Moby Dick?)

nadie note que existo y que tranquilo
me dejen con mi copa en algun pub
olvidarme de mi. tal es mi estilo:
ahogarme en suaves tragos -glub glub glub.
(aunque en el fondo no me tiene en vilo
ser tan amado como el Disney Club?)

control, control, control: que esa cosquilla
de la violencia no me oblicue el fiel:
ved como ningun gesto me mancilla:
no pierdo los papeles o el papel.
(mas si los pierdo, ay Dios, que maravilla
zurrar tan duro como el Club Marvel.)"


Quien no quisiera tomarse la revancha mental ante los enemigos vulgares de lo cotidiano...Quien soporta el imbecil dia a dia, ese limbo ciclico que nos marca el trabajo y nos hace poco menos que criaturas de Asimov o P.K. Dick, criaturas de H.G.Wells, seres controlados. Tendremos que derribar las leyes con versos, ir al supermercado y recitar la lista de la compra con Quevedo o Baltasar del Alcazar, quejarnos del materialismo y hacerlo dialectico, ensartar como hacia el peligroso Cyrano, con una coma, a todo malbicho viviente...decir de lo que uno no es capaz por las grandes ideas, para los fabricantes de ideales...optar por el margen mas estrecho y sutil, un margen tan minusculo como las fronteras de aquellos mapas escolares en los que nunca nos podiamos situar y construirnos alli algo, asimilarse -que no es igual que rendir cuentos-, confundirse -que no es estar confundido ni manipulado-, luchar solo por la mente, por un pensamiento propio, escribirse un epitafio, un papelito, tener en la boca la palabra justa, y asumir que uno no puede ser mas que una literatura prestada, una "lateratura", porque no hay cosa mas viva que un poeta muerto.
Tumbate a mi lado.

POEMA DE JUAN ANTONIO GONZALEZ IGLESIAS

SEGUN PROTAGORAS

Tres tipos de hombres acuden a los Juegos Olimpicos.
Los primeros vienen a competir:
son los atletas.
Los segundos vienen a comerciar:
son negociantes.
Pero los mejores
segun Protagoras
son aquellos que vienen
tan solo a contemplar.

El poema es de mi admirado grecocastellano Juan Antonio Gonzalez Iglesias, de sus "Olimpicas".
La ex-tension, el viaje que hace el poeta, se remonta a los origenes del lenguaje: la Grecia clasica, traducida, vertida, convertida, al castellano, como aquellos de hace medio siglo, el Garcilaso y colegas, aparece inyectada en estas frases como una "tras-fusion" necesaria para el idioma de nuestra poesia. El viejo mito mercantil, el sabio mantra quevedesco de "poderoso caballero..." nos lo trasmuta Iglesias segun Protagoras. Si hoy dia hay que ser creyente, yo pertenezco a este culto. El poeta, de un lenguaje diafano, clarividente, se pone moderno, y es que lo antiguo ya lo fue desde siempre, desde su nacimiento. No hay mayor verdad que la que fue: las Olimpicas solo han cambiado en el vestuario, en las camaras de television: pero que eran sino aquellos antiguos "croners" que cantaban en hexametros las elegias, los exitos deportivos, de unos hombres que ya sabian el significado del esfuerzo, del triunfo, de la lucha, del cuerpo...?
Estos gigantes del pentametro, yambicos hasta la extenuacion, hoy se sienten avergonzados de nuestras plusmarcas abecedarias.
"Tan solo a contemplar", debiera ser el eslogan de muchos jovenes poetas, en cuanto a la demostracion de su musculatura idiomatica, estos no debieran nunca participar en las olimpicas del lenguaje, ya que no dan la talla ni el peso necesario: en esto hay que ser clasico, entrenar en la patria de los griegos

POETAS PARA LECTORES INTERESANTES

No existe un lenguaje tan sonoro que pueda arreglar el mundo, decian eso de la literatura -pero algunas obras de Dickens sirvieron al Parlamento ingles para reformar leyes que protegiesen a los infantes y que definieran lo que era esclavitud y lo que era trabajo-, pero hay un lenguaje que puede nombrarlo.
No existe un lenguaje tan irreal como el de Roberto Juarroz: "Por que las hojas ocupan el lugar de las hojas / y no el que queda entre las hojas?" / Por que tu mirada ocupa el hueco que esta delante de la razon / y no el que esta detras?" y sin embargo existe lo que piensa su "realidad".
Un pensamiento que es sonido, porque no todo sonido es pensamiento.
Hay una linea clara, semejante a una neurona, que se plantea la curva, se plantea un precipicio, el cerebro, la certeza de intuir algo mas. Juarroz, su poesia, es un inmenso minusculo territorio, una era glacial desorientada hacia un tropico. Existe un pensamiento y la inexistencia de lo fisico, o su anhelo de ser.
Hay otro poeta, Carlos German Belli, donde el pensamiento se situa en el mismo cuerpo de la frase, en el mismo cuerpo del verso. Super-meta-fisico, desde su bolo alimenticio, nos da un cuerpo para nombrarlo y preguntarlo. Al transito hacia la muerte, mas espiritual se hace su musculatura: "Esta esencia de la musculatura, / ademas de ser pura cosa laica, / corporal parte que se extingue aprisa / en el buche de los gusanos avidos, / resulta por fortuna para el alma / de la estoica actitud sin parangon / y son los biceps eticos / que nos truecan en angeles custodios / cada instante del dia..."
El lenguaje es un tipo que piensa, recuerden a Gongora, a Fray Luis...

WILD WEST

La rapidez de la palabra, el haiku -en oriente-, el epigrama -en occidente-, son los dos pistoleros a los que se enfrenta el pueblo de Poesia, un erial situado en los margenes de Rio Silabas, un cauce seco y doloroso para el que lo cabalga.

LOS VIAJES SIN MAPA

Ulises vio un trozo de madera y lo echo al mar, el trozo se alejaba. Entonces Ulises penso lo siguiente: "No sabria decidirme entre ser el agua o ser ese trozo de madera: los dos viajan, pero uno de los dos no muere, no morira. Aunque si alguien cuenta a alguien, y ese alguien le cuenta a alguien, la historia del trozo de madera, sus viajes, el trozo de madera sera inmortal y superara el nombre de las aguas..."
Entonces Ulises echo al mar un trozo de madera mas grande.

PAPELES

Un papel en blanco produce miedo, dicen. A mi me produce mas miedo, a veces, cuando ese papel esta escrito. Para encontrar la Belleza solo es recomendable la biblioteca de un amigo. Despues de un mal escritor, solo puede sobrevivir un lector malo.
Hay posturas diferentes. Esta el clasico que decia que una buena hoja salva al resto. Para mi, una buena hoja, hablando del resto, es la desilusion de las demas. "Parafraseando": "el resto, es solo el resto", lo que queda, lo que no pudiste soportar.
Y es que para limpiarnos la suciedad lectora, solo hay que tener a mano un buen papel higienico, uno de esos que te limpian la sintaxis y que te la dejan como a una "miss": sin palabras, obnubilado ante tanta hermosura.

RE-CREACIONES, viajes

Para viajar, lo mejor es un libro: lo que sigue a un itinerario fisico es un conjunto de desilusiones justificadas. Un libro nunca te arrojara por un barranco (ver siempre "Tarzan" y los sufridos porteadores del "Monte Mutia", "Los acantilados de la locura", de "La princesa prometida", donde escalar un imposible monte es tan agradable como hacer un dulce...o leer a Cioran, siempre que no seas Cioran...o Kierkegard...) ni te hara sudar -aunque esto es discutible, ya que la biografia de Lawrence de Arabia de un poco de calor, aunque claro uno puede ir hacia las estepas de "Aurora Boreal" y sentir como el frio se tumba sobre ti como un oso.
Cancun o cualquier isla de juguete, prefabricada, no tiene nada que ver con las "islas verdaderas": "la isla del doctor Moreau" o "la isla del tesoro" -nunca "la isla de Kirrin, la de los cinco, donde todo era mas falso que un show de mago de television-, son islas para buscarlas en un mapa, para viajar. Lo demas, una maleta...

COMENTARIOS, VISIONES

Dicen que "El libro gomorriano" es un compendio parecido a la doctrina de Sade, claro que desde el otro punto. Fue un libro cuya escritura, a manos de un eclesiastico, pretendia informar de los vicios y corregir hasta la purificacion. De manuales con tan sanas y aburridas intenciones estan llenos los estantes de los monasterios de la cristiandad, para escarnio de los que acometen y comenten el horror del "pecado nefando": la sodomia.
Otro libro ejemplar y de uso, y cuyo titulo es uno de mis preferidos, para los desviados, herejes, blasfemos, brujos y gente de tal ralea, fue el "Malleus maleficarum" o martillo o azote contra los malvados.
Con tales sagradas escrituras, no se como la humanidad no huele a santidad. Quiza se deba al "libre albedrio".
Para resarcirse hay que ver "Asi en el cielo, como en la tierra", una parodia soberbia, donde el cielo es un pueblo de mi spain profunda, y donde la gloria se dice que es el cielo de Biarriz, el cielo de Francia, que es donde veranean las gentes pudientes y acomodadas de este lado.
La penitencia es no verla, la intransigencia.
Otro clasico, "La vida de Brian".
Quizas esto sea el verdadero sentido de la iglesia: la risa, proporcionar risa, porque en cuestiones de fe hicieron de todo, esperemos que por la risa, como en "El nombre de la rosa" no se cometa tortura, apostasia o enculamiento no placentero...

VICTORIA, HEROES...

La gran frase de "Los siete samurais" resume la verdadera profesion del heroe: "al final siempre perdemos". Alejado del cine, con otra luz, la epica atletica nos propone uno de los mas hermosos axiomas del perdedor: "hemos jugado como nunca y hemos perdido como siempre". Todo un poema barroco, un "carpe diem" de la derrota, una antologia del "tempus fugit"...
Deportiva es otra frase que puede volvernos a Homero, al ulises: "se juega mejor con diez que con once"...pura filosofia de heroe...la individualidad, el ser sacrificado...

LETRAHERIDO

La busqueda de lo imposible se encuentra en la gramatica, nuestro Grial es la Gramatica: salimos en busca de ella y encontramos damas bellisimas, en el epico Malory, en el revisionista Steinbeck, en Montalvo...nosotros, como escuderos que sirven a punto a unos ideales, a unas normas, recorremos el alfabeto para encontrar la Belleza...pues no en vano se nos muestra el ultimo camino: el de la "E-pica"...

LA TELE DE LA INFANCIA

Cuando la tele era la unica guia geografica que teniamos en la infancia, viajabamos al Africa profunda y comoda de "Tarzan", cabalgabamos hacia Colorado, o la navegacion era una "Isla del Tesoro" en blanco y negro, las aventuras eran el septimo arte. Uno se preguntaba en el atlas, un libro desvelado en insufribles profesores, como serian los nativos de lugares tan lejanos y cuyo nombre nos sonaba infinitamente mejor que el nombre del poblacho en el que viviamos: la tele era entonces nuestra patria, cada sabado, esperando que la nieve, algo desconocido, nos sumergiera hasta las rodillas en la estepa donde Miguel Strogoff perdia la vista ante los tartaros...o esperando que una tonelada de cocos nos desvelase el sentido de la vida, una cabra, junto a Robinson Crusoe -porque Crusoe sobrevivia a base de una cabra, el aceite de coco y su comercializacion ya es un asunto posmoderno-, o esperando romper las nubes en el biplano del Baron Rojo...Cada tarde era una nacion: el desierto de Sonora, el Japon de los Siete Samurais, la Inglaterra de Mister Fog y su criado...un viaje de Ulises de Kirk Douglas...He perdido la ruta por donde se iba a esa patria, her perdido el rumbo y quiero volver...no tengo mas nacion, ni mas aventura...

CLASICOS JAPONESES

Kurosawa es tan americano como John Ford, o John Ford es tan americano como Kurosawa: la epica, por una vez, no comparte banderas ni colores, aunque si estetica.
Kurosawa, en "Derzu Usala", novela de un ruso, pone la naturaleza insufrible a la altura de lo bello. Los paramos desolados, porque el hombre esta en ellos, la nieve indomita, perdida entre la colonizacion, el viento, que lleva palabras y significados...
Tambien es epico ese funcionario de "Vivir": es un heroe...porque el cine de Kurosawa no es otra cosa. Es un cine de guerreros, de heroes, de supervivientes...
La tundra, las estepas, hermanas de "Aurora Boreal", no era una luz hasta que Kurosawa la filmo...

REGRESO, GARUM

Como un eremita o un romano acomodaticio, despues de todo en la Playa de Bolonia, la antigua Gadir, la ciudad mas antigua de Occidente, vuelvo con arena, SIN VANIDAD.
Porque nada se crea ni se destruye en una frase, se abandona.
Y como no halle respuesta al por que de escribir, me marche y, como no halle respuesta para volver, volvi. Y sigo sin tener respuesta ni para lo uno ni para lo otro, solo el vacio, como ese aire que ya no esta y que parecen echar de menos las estatuas que una vez fueron hombres.
Vanidad.

OCCIDENTE

El mundanal ruido, the rest is the silence, dos posiciones viajeras dentro de una hoja de papel, dentro de la inteligencia conductora de dos genios. A Fray Luis, con la paradoja a cuestas, carcelario, el ansia de una camino: la libertad. Y no hay otra libertad que la palabra.
El otro tipo, doble de Marlowe, harto de zarandajas, de escuchar lo mediocre, toma las calles como teatro, una corte para gobernar: "mi reino por una respuesta..."
Les separan las "aguas del olvido"... Si en Fray Luis todo es aire, en Shakespeare, todo es "in love".
A otro mundo de distancia un haiku sufre la derrota de la existencia:
"dime, pregunta:
no pareces respuesta?
Muchas palabras".
Cinco siglos antes, entre la mujer y la poesia, entre la metafisica, la contemplacion y el sexo, este hombre se adelanta a Occidente: el Conocimiento es la pregunta, no la respuesta.

2005. odisea y despacio

Uno llega a preguntarse, pero llega a responderse?