EL VIEJO AL QUE LE GUSTABA VER “MAZINGER Z”
Para Vicente y Aurora
-Qué razonamiento hay detrás del nombre “Chogokin Z” (Aleación Z),
Que se convirtió eventualmente en el nombre del producto?
-Es porque la Z es la última letra del alfabeto. Quería que el nombre abarcara en su significado la idea del arma final al igual que el robot final. Eso, combinado, con el hecho de que un robot como ese no estaría construido de una aleación regular, sino de una aleación especial. Por eso simplemente se me ocurrió el término aleación chogokin. Quería presentar una razón convincente de por qué el robot era tan resistente. Esto se justifica cuando se sabe que está hecho de este material. Era resistente y no podía ser destruido dado que estaba hecho de una aleación que anteriormente no existía.
-Sr. Nagai, todos sus robots, desde “Mazinger Z” hasta “Grendizer” tienen puños voladores. Cómo se le ocurrió esta idea de los “puños cohete”?
-Bien...Es porque yo soy muy perezoso! (se ríe). Sería estupendo poder agarrar cosas que están lejos mientras uno está tranquilamente sentado. Además, al disparar los puños, te puedes mantener en tu propia zona de seguridad. Yo creo que este concepto le resultaría muy interesante a los niños. El golpear a alguien es una cosa, pero dentro de cierta distancia te podrían golpear también a ti. Yo pensé que disparar los puños y atacar al enemigo desde afuera, lejos de su alcance, sería muy satisfactorio! (se ríe)
(Entrevista realizada a Kiyhioshiy Nagai, “Go” Nagai”, “mangaka”, creador de “Mazinger Z”, el 22 de Octubre de 1.987, en Ciudad Takadanobaba, Tokio, Japón)
-Para estudiar la palabra “Mazinger” primero debemos convertirla a su forma original japonesa: “Majinga”, un término que está compuesto por tres “kanjis” (sílabas derivadas del chino con un significado muy concreto). Estas tres sílabas son “Ma”, “Jin” y “Ga” y significan, respectivamente, “Demonio”, “Dios” y “Piloto”. De este modo, jugando con el significado de los tres “kanjis”, y con un poco de imaginación al estilo oriental, podemos llegar a la conclusión de que “Mazinger” es un robot tan poderoso que puede comportarse como un Dios o como un Demonio, dependiendo de quien lo pilote. Además, estas son las palabras que le dice a su nieto Koji el Doctor Kabuto, momentos antes de morir, para explicarle lo que es y significa ese enorme robot (ver capítulo 1)
-Precisamente las relaciones entre el piloto y su herramienta robot se plantean como una relación entre rostro y máscara. Mazinger es el primer robot protagonista privado de facultades propias: todo es obra del piloto, el legendario robot puede actuar como “bueno” o “malo”, según quien lo conduzca...Esta propuesta causa un perturbador desdoblamiento sicológico que desestabiliza la personalidad de Mazinger, dando lugar al primer héroe abiertamente esquizofrénico de la historieta. La moraleja más sencilla y habitual es que el género “mecha” pretende decirnos que la tecnología es neutra, que depende de su uso. En la saga de Nagai, esta idea se refuerza gracias a otra innovación, su desintegración ya no sicológica sino corporal. La característica más popular del Mazinger es su sistema de defensa: al grito de Puños fuera! Las manos se separan de su cuerpo propulsadas como un misil contra el enemigo para reincorporarse posteriormente a sus brazos. Mientras su compañera Afrodita, pilotada por Sayaka Yumi, ofrece una versión androide de la guerrera amazona disparando sus tetas, motivo por el cual Mazinger Z fue condenada por el Opus Dei en España. Divisible y reintegrable, el robot no es más que un simple mecano, producto del ensamblaje...Según Helen McCarthy: Mazinger introdujo un nuevo elemento en el tema del robot.Postulaba una unión fisiológica, casi síquica, entre la máquina y su piloto. Bien el creador del robot, bien el mismo robot, “escogía” o “era unido por el destino” a su joven compañero...Esta relación tan personal tenía su costo: el cuerpo del piloto podía sentir cada ataque al robot, y su dedicación a la causa de la justicia creaba a veces problemas en su vida cotidiana y en las relaciones con sus amigos. En conclusión, a pesar de todas las precauciones, finalmente el dueño corre el peligro, atrapado por la doble personalidad de su marioneta. (BREIXO)
A los pocos años del nacimiento del manga moderno, nace una de sus secuelas, la animación para televisión o cine, a lo que los japoneses llaman “Anime”.
A veces cuando digo “Puños fuera”
el tiempo como un Telefunken pasa:
que cante un japonés el día que muera
el himno del “anime” por mi casa.
Oh pócima de cátodos frustrados
al elixir de juventud fracasa
la serie de dibujos animados.
Es bueno que los justos siempre ganen
es bueno que los malos sean castrados
con la censura, donde nunca sanen.
Aún tengo las respuestas, los colores,
los huecos donde las palabras manen
quizá como el robot, tecnicolores,
juguetes de las épocas seniles,
pues gritan contra el tiempo sus valores,
como los artilugios infantiles,
efectos especiales de justicia:
a lápiz son lanzados los misiles,
los que combaten la maldad ficticia.
Si pierdo, que me entierre quien me escucha
con lo que mi vejez recuerda y vicia,
que pueda con la calma debilucha,
que pueda convertirlo en mi costumbre,
que pueda con mi nana ir a la lucha,
echar los rayos por la boca o lumbre,
como Mazinger Zeta, la maldad.
Y derrotar lo incierto, certidumbre.
Porque yo fui pequeño y mi verdad.
Porque cuando coincido con mi infancia
intuyo que un robot no tiene edad.
Y sí capítulos en abundancia.
19 diciembre 2006
10 diciembre 2006
METAMORFOSIS de OVIDIO
"La inspiracion me impulsa a hablar de formas transformadas en cuerpos nuevos.
Oh dioses -ya que dichas transformaciones tambien son obra vuestra-
favorecedme y conducid mi canto sin interrupcion desde el origen del mundo hasta mi propio tiempo".
Oh dioses -ya que dichas transformaciones tambien son obra vuestra-
favorecedme y conducid mi canto sin interrupcion desde el origen del mundo hasta mi propio tiempo".
18 octubre 2006
OTRO POEMA DE ROBERTO JUARROZ
Hago un pozo
para buscar una palabra enterrada.
Si la encuentro,la palabra cerrará el pozo.
Si no la encuentro,
el pozo quedará abierto para siempre en mi voz.
La búsqueda de lo enterrado
supone adoptar los vacíos que fracasan.
para buscar una palabra enterrada.
Si la encuentro,la palabra cerrará el pozo.
Si no la encuentro,
el pozo quedará abierto para siempre en mi voz.
La búsqueda de lo enterrado
supone adoptar los vacíos que fracasan.
UN POEMA DE ROBERTO JUARROZ
Inventar el regreso del mundo
después de su desaparición.
E inventar un regreso a ese mundo
desde nuestra desaparición.
Y reunir las dos memorias,
para juntar todos los detalles.
Hay que ponerle pruebas al infinito,
para ver si resiste.
después de su desaparición.
E inventar un regreso a ese mundo
desde nuestra desaparición.
Y reunir las dos memorias,
para juntar todos los detalles.
Hay que ponerle pruebas al infinito,
para ver si resiste.
UN POEMA DE OLIVERIO GIRONDO
A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.
Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.
Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.
Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.
Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.
Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.
¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...
¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?
Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.
Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.
16 octubre 2006
UN POEMA DE MACEDONIO FERNANDEZ
POEMA A LA MEMORIA EN LO ASTRAL
(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en "Ella")
TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos.
Astro terranalicio de la luz segundaastro terranalicio de la luz dulceque con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita, siempre o más breve o más deteniday cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad creces noche a noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de algunos días.Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero que no dejas nunca de serlo.
¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo en la tierra en las noches de tu plena luz?Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso incurablemente en sospecha.Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos memorizando a la tierra el sol no presente con tu luzrecuerdo; yo al menos te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no estabas.
Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la noche terrenal,cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia es desfalleciente de un día a otro alternado díay si antes y después le has de hacer noches diurnales a la tierray lo haces tú, tú que no tienes olvido por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia; pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.He comprendido un misterio tuyo pero éste no.Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo sin comprender.
¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal cuida del amor solario de la tierra?Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde - para qué son nuestros días sino para trabajar más y otra vez los misterios - más enérgicamente, en buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido en el misterio todo.
Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras nuestra contemplacióndebemos comprenderte dolorida, tanto como cuando nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahoraoh único astro que mira(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).Oh único astro de mirada,nos revolvemos clamando hacia el no ser.Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,te serenas, vagasy cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de ella vertiginosapara detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al que le opusiste tu fuga, caprichosa tristey complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligerezay en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que pediste nuestra piedad.Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.Oh, sí, acompañascon cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles con tus saltitos de luz a sombras.
El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyoel chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y agita, y no nos mira.Heridos de ellas, corremos a ti cuando aparecesy con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay dolor en nosotrospero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.
Qué es la luna no lo sabemos hombres y aún artistas y poetas, qué sentido tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más, neciamente explicadas, que de ellas ignoramos pero que sólo puede explicarlas la doctrina del misterio.Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable, por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma, pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre, no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.
Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de esto no se sabe. Hasta ahora, pues, sólo vivimos.Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo, ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.
Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.
(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en "Ella")
TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es lo que buscamos.
Astro terranalicio de la luz segundaastro terranalicio de la luz dulceque con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita, siempre o más breve o más deteniday cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad creces noche a noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de algunos días.Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero que no dejas nunca de serlo.
¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo en la tierra en las noches de tu plena luz?Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso incurablemente en sospecha.Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos memorizando a la tierra el sol no presente con tu luzrecuerdo; yo al menos te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no estabas.
Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la noche terrenal,cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia es desfalleciente de un día a otro alternado díay si antes y después le has de hacer noches diurnales a la tierray lo haces tú, tú que no tienes olvido por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia; pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.He comprendido un misterio tuyo pero éste no.Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo sin comprender.
¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal cuida del amor solario de la tierra?Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde - para qué son nuestros días sino para trabajar más y otra vez los misterios - más enérgicamente, en buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido en el misterio todo.
Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras nuestra contemplacióndebemos comprenderte dolorida, tanto como cuando nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahoraoh único astro que mira(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).Oh único astro de mirada,nos revolvemos clamando hacia el no ser.Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,te serenas, vagasy cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de ella vertiginosapara detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al que le opusiste tu fuga, caprichosa tristey complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligerezay en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que pediste nuestra piedad.Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.Oh, sí, acompañascon cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles con tus saltitos de luz a sombras.
El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyoel chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y agita, y no nos mira.Heridos de ellas, corremos a ti cuando aparecesy con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay dolor en nosotrospero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.
Qué es la luna no lo sabemos hombres y aún artistas y poetas, qué sentido tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más, neciamente explicadas, que de ellas ignoramos pero que sólo puede explicarlas la doctrina del misterio.Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable, por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma, pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre, no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.
Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de esto no se sabe. Hasta ahora, pues, sólo vivimos.Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo, ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.
Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.
10 septiembre 2006
EPIGRAMA de MARCIAL
Para hacer que vives con toda naturalidad conmigo, Calistrato, sueles decir que has sido espetado por mi muchas veces. No eres tan sincero como quieres parecer, Calistrato, pues todo el que cuenta tales cosas calla mas.
04 mayo 2006
Luis Pescetti
Las enemigas naturales de la luna
(Del libro Historias de los señores Moc y Poc.)
—Perdón, Poc. ¿Le puedo hacer una pregunta?
—Sí.
—¿A cuánto queda la Luna?
—¿De ahí donde usted está parado o de dónde estoy yo?
—A ver, déjeme pensar…
—…
—…de donde estoy yo.
—¿Usted quiere saber en horas o en libras esterlinas?
—Bueno, yo había pensado en kilos, pero me da lo mismo.
—Yo calculo que a unos quince litros.
—¿Litros por segundo o por minuto?
—Por kilo, ¿por qué?
—Estaba tratando de calcular el tamaño en relación con el Sol.
—¿Por qué le preocupa eso?
—Es que, en caso de que la Luna se caiga, quisiera estar seguro de que lo haría en dirección al Sol y no en dirección a mi casa.
—Podríamos pensar que es la Tierra la que se va a caer encima de la Luna.
—Perdón, no entiendo el vuelco de su razonamiento.
—Es que, siendo la Tierra más grande que la Luna, la que saldrá lastimada será ella y no la Tierra.
—Sí, pero… ¿qué pasa si soy yo el que se cae encima de la Luna? Siendo tanto más pequeño ¿no seré yo el más lastimado?
—En ese caso sí ¿ha notado alguna tendencia a caerse hacia arriba?
—Bueno, no es exactamente eso, pero la semana pasada me cansaba al subir tres pisos por escalera… y, ayer, subí seis pisos como si nada.
—Caramba…
—E iba con una bolsa cargada de naranjas, quizás unos 3 kilos.
—¿No serán las naranjas las causantes de su ingravidez o, mejor dicho, las que lo vuelven más atractivo para la Luna?
—No lo había pensado… déjeme ir por un par y hacemos un experimento (entra a su casa).
—…
—(Regresa con dos naranjas) …veamos, Usted debe controlar, primero saltaré sin ninguna naranja ¿quiere tenerlas, por favor?
—Prefiero no hacerlo hasta no estar seguro de que ellas no son las causantes.
—Lo comprendo. Las dejaré en el suelo… (deja las naranjas).
—…
—(da un salto) ¿Cómo estuvo?
—Normal, yo diría que un salto común y corriente.
—De acuerdo, ahora veamos con una naranja (la toma)
—…
—(da otro salto) ¿Y ahora?
—Bueno, no quiero asustarlo, pero casi le podría asegurar que fue un poco más alto.
—Qué terrible. Y yo, cargando naranjas como nada. Sigamos con la que falta (la toma).
—…
—(da otro salto).
—¡No puedo creerlo! Fue evidentemente más alto. Se confirma mi hipótesis.—(apoya una mano en el hombro del señor Poc) Estimado amigo… le debo la vida, jamás hubiera sospechado que por las naranjas estaba siendo atraído por la Luna.
—¿Usted cree que a la Luna le gusten las naranjas?
—Quizás no sea que le gusten, pero tenga poder sobre ellas.
—Tal vez las naranjas son a nosotros, lo que los anzuelos a los peces.
—¡Qué horror! Si no hubiera sido por su oportuna intervención quién sabe, quizás en un par de meses, o días, ya estaría yo flotando, elevándome irremediablemente.
—No quiero alarmarlo pero… ¿ha comido mucha naranja últimamente?
—Tiene razón, sí: como postre, en jugo, en ensaladas de frutas, en mermelada, pato a la naranja, lomo de cerdo a la naranja… creo que estoy en peligro. Ya no queda nada por hacer…
—No desespere, debemos pensar algo. Tiene que haber alguna solución…
—¿Ponerme pesas en los pies? No, sería peor, por un lado me atraería la Luna y por otro me sostendrían las pesas. Moriría descuartizado.
—No, estaba pensando en otra cosa… Debemos contrarrestar el efecto de las naranjas. Las naranjas, el color naranja en sí, Usted sabe, está formado por…?
—La combinación de rojo y amarillo.
—Que son colores cálidos ¿cual es el color frío opuesto a esos?
—El azul.
—¡Perfecto! ¡debe comer cosas azules!
—Nuevamente me sorprende, es brillante. Veamos, debo comer cosas azules, pero no cualquier cosa, sino frutas azules. Eso es, frutas azules… ¡Las uvas!
—Exacto. Las uvas son las enemigas naturales de la Luna.
—Por favor, acompáñeme al mercado a comprar naranj… perdón, quise decir uvas, fue un lapsus.
—No. Aún está en su poder y lo estará por un tiempo. Las naranjas lo tentarán de manera irresistible y sentirá que las uvas son feas o malintencionadas, sucias. Debe cuidarse.
—Tiene razón, le juro que comeré uvas aunque muera aplastado contra la Tierra por su peso.
—No, las uvas son buenas. Ellas nunca le harían eso. No permita que se filtren pensamientos negativos ¿Quiere flotar disparado hacia la Luna?
—Por supuesto que no.
—Entonces recuerde que, las uvas, son las enemigas naturales de la Luna. Dígalo.
—Las naranj… ¡oh, Dios! ¡de nuevo!
—¡Inténtelo! ¡Usted es más fuerte que las naranjas!
—(con mucha dificultad) Laa…as uuvvvass… ¡oh, siento que me hierve la sangre!
—¡Siga, siga! ¡no se rinda!
—… sssoonnnn lass ennemmmigggass… natturales… dddee la Luuunnaa.
—¡Bravo! Ahora vayamos al mercado.
—¡Quiero una naranja! ¡por favor! ¡quiero ir a la Luna!
—No se rinda amigo, vamos al mercado por uvas.
—¡Agh! ¡qué asco! Pero tiene razón, vamos por uvas antes de que sea demasiado tarde.
(Del libro Historias de los señores Moc y Poc.)
—Perdón, Poc. ¿Le puedo hacer una pregunta?
—Sí.
—¿A cuánto queda la Luna?
—¿De ahí donde usted está parado o de dónde estoy yo?
—A ver, déjeme pensar…
—…
—…de donde estoy yo.
—¿Usted quiere saber en horas o en libras esterlinas?
—Bueno, yo había pensado en kilos, pero me da lo mismo.
—Yo calculo que a unos quince litros.
—¿Litros por segundo o por minuto?
—Por kilo, ¿por qué?
—Estaba tratando de calcular el tamaño en relación con el Sol.
—¿Por qué le preocupa eso?
—Es que, en caso de que la Luna se caiga, quisiera estar seguro de que lo haría en dirección al Sol y no en dirección a mi casa.
—Podríamos pensar que es la Tierra la que se va a caer encima de la Luna.
—Perdón, no entiendo el vuelco de su razonamiento.
—Es que, siendo la Tierra más grande que la Luna, la que saldrá lastimada será ella y no la Tierra.
—Sí, pero… ¿qué pasa si soy yo el que se cae encima de la Luna? Siendo tanto más pequeño ¿no seré yo el más lastimado?
—En ese caso sí ¿ha notado alguna tendencia a caerse hacia arriba?
—Bueno, no es exactamente eso, pero la semana pasada me cansaba al subir tres pisos por escalera… y, ayer, subí seis pisos como si nada.
—Caramba…
—E iba con una bolsa cargada de naranjas, quizás unos 3 kilos.
—¿No serán las naranjas las causantes de su ingravidez o, mejor dicho, las que lo vuelven más atractivo para la Luna?
—No lo había pensado… déjeme ir por un par y hacemos un experimento (entra a su casa).
—…
—(Regresa con dos naranjas) …veamos, Usted debe controlar, primero saltaré sin ninguna naranja ¿quiere tenerlas, por favor?
—Prefiero no hacerlo hasta no estar seguro de que ellas no son las causantes.
—Lo comprendo. Las dejaré en el suelo… (deja las naranjas).
—…
—(da un salto) ¿Cómo estuvo?
—Normal, yo diría que un salto común y corriente.
—De acuerdo, ahora veamos con una naranja (la toma)
—…
—(da otro salto) ¿Y ahora?
—Bueno, no quiero asustarlo, pero casi le podría asegurar que fue un poco más alto.
—Qué terrible. Y yo, cargando naranjas como nada. Sigamos con la que falta (la toma).
—…
—(da otro salto).
—¡No puedo creerlo! Fue evidentemente más alto. Se confirma mi hipótesis.—(apoya una mano en el hombro del señor Poc) Estimado amigo… le debo la vida, jamás hubiera sospechado que por las naranjas estaba siendo atraído por la Luna.
—¿Usted cree que a la Luna le gusten las naranjas?
—Quizás no sea que le gusten, pero tenga poder sobre ellas.
—Tal vez las naranjas son a nosotros, lo que los anzuelos a los peces.
—¡Qué horror! Si no hubiera sido por su oportuna intervención quién sabe, quizás en un par de meses, o días, ya estaría yo flotando, elevándome irremediablemente.
—No quiero alarmarlo pero… ¿ha comido mucha naranja últimamente?
—Tiene razón, sí: como postre, en jugo, en ensaladas de frutas, en mermelada, pato a la naranja, lomo de cerdo a la naranja… creo que estoy en peligro. Ya no queda nada por hacer…
—No desespere, debemos pensar algo. Tiene que haber alguna solución…
—¿Ponerme pesas en los pies? No, sería peor, por un lado me atraería la Luna y por otro me sostendrían las pesas. Moriría descuartizado.
—No, estaba pensando en otra cosa… Debemos contrarrestar el efecto de las naranjas. Las naranjas, el color naranja en sí, Usted sabe, está formado por…?
—La combinación de rojo y amarillo.
—Que son colores cálidos ¿cual es el color frío opuesto a esos?
—El azul.
—¡Perfecto! ¡debe comer cosas azules!
—Nuevamente me sorprende, es brillante. Veamos, debo comer cosas azules, pero no cualquier cosa, sino frutas azules. Eso es, frutas azules… ¡Las uvas!
—Exacto. Las uvas son las enemigas naturales de la Luna.
—Por favor, acompáñeme al mercado a comprar naranj… perdón, quise decir uvas, fue un lapsus.
—No. Aún está en su poder y lo estará por un tiempo. Las naranjas lo tentarán de manera irresistible y sentirá que las uvas son feas o malintencionadas, sucias. Debe cuidarse.
—Tiene razón, le juro que comeré uvas aunque muera aplastado contra la Tierra por su peso.
—No, las uvas son buenas. Ellas nunca le harían eso. No permita que se filtren pensamientos negativos ¿Quiere flotar disparado hacia la Luna?
—Por supuesto que no.
—Entonces recuerde que, las uvas, son las enemigas naturales de la Luna. Dígalo.
—Las naranj… ¡oh, Dios! ¡de nuevo!
—¡Inténtelo! ¡Usted es más fuerte que las naranjas!
—(con mucha dificultad) Laa…as uuvvvass… ¡oh, siento que me hierve la sangre!
—¡Siga, siga! ¡no se rinda!
—… sssoonnnn lass ennemmmigggass… natturales… dddee la Luuunnaa.
—¡Bravo! Ahora vayamos al mercado.
—¡Quiero una naranja! ¡por favor! ¡quiero ir a la Luna!
—No se rinda amigo, vamos al mercado por uvas.
—¡Agh! ¡qué asco! Pero tiene razón, vamos por uvas antes de que sea demasiado tarde.
15 marzo 2006
UN POEMA DE FELIPE BENITEZ REYES
LOCUS AMOENUS
Hel tallo de la rhosa es de platino
y es hinmortal la rosa y es de umo
Las naves henjoyadas de la noche
las hintelestelares naves cruzan
el corazón de plata de las nubes
con formas de dragones mhaleridos
con cuherpos de tritones moribundos
Yo contemplo los phájaros de niheve
traspasados del láser del crepúsculho
mientras giran harriba los cometas
como sierpes de acero yho contemplo
la sombrah de un satélite distante
reflejada en las rhamas del lahurel
Veo mi rostro a la tarde en la serena
laminilla de zinc de mansos lagos
y de noche mi sed haplacan dulces
las haguas de los mares de Neptuno
las fhuentes de cristal de Casiopea
Mientras sigue su curso la flotante
phantalla de cinema hacia Canopus
mientras corta el hespacio refulgente
un plathillo de lujo en que vihajan
pequeños abitantes de asteroides
recorro con la vista los arbustos
en flor -es primhavera- de Saturnoh
De «Vidas improbables»
(o El Paraíso de la hache fortuita)
Hel tallo de la rhosa es de platino
y es hinmortal la rosa y es de umo
Las naves henjoyadas de la noche
las hintelestelares naves cruzan
el corazón de plata de las nubes
con formas de dragones mhaleridos
con cuherpos de tritones moribundos
Yo contemplo los phájaros de niheve
traspasados del láser del crepúsculho
mientras giran harriba los cometas
como sierpes de acero yho contemplo
la sombrah de un satélite distante
reflejada en las rhamas del lahurel
Veo mi rostro a la tarde en la serena
laminilla de zinc de mansos lagos
y de noche mi sed haplacan dulces
las haguas de los mares de Neptuno
las fhuentes de cristal de Casiopea
Mientras sigue su curso la flotante
phantalla de cinema hacia Canopus
mientras corta el hespacio refulgente
un plathillo de lujo en que vihajan
pequeños abitantes de asteroides
recorro con la vista los arbustos
en flor -es primhavera- de Saturnoh
De «Vidas improbables»
(o El Paraíso de la hache fortuita)
16 febrero 2006
UN POEMA DE AURORA LUQUE
ANUNCIOS
Vendo roca de Sisifo,
añeja, bien lustrada,
llevadera, limada por los siglos,
pura roca de infierno.
Para tediosos y desesperados,
amantes del absurdo
o para culturistas metafisicos.
Almohadilla de pluma para el hombro
sin coste adicional.
...
Vendo una isla de segunda mano.
No la puedo atender.
Perfecto estado: arenas y ensenadas,
olas, acantilados,
arboledas, delfines.
Instalacion de sueños casi intacta..
...
Vendo todo de Dedalo.
Discrecion. Quince dias
de frenetico ensayo.
Se entrega a domicilio.
Se adapta a todo tipo de orificios.
Revendo laberintos
usados, muy confusos.
Se garantiza perdida total
por siete u ocho años.
Si no queda contento,
reembolsamos el hilo de Ariadna.
...
La vida es una empresa laboriosa:
veinte segundos de ficcion en pie
y una tenue cancion desesperada.
Somos microrrelatos que caminan:
Soy No-fui, No-seres, No-soy cansado.
Vivir es patinar breve jornada.
Solo soy los anuncios que he tragado.
...
Alquilo alas de Icaro
adaptables, elasticas.
Imprescindible curso de suicida,
master de soñador
o curriculum roto de antemano.
Si la mitologia puede volver a escribirse desde nuestro siglo, he aqui una muestra. La ironia, la satira, hacen posible la nueva escritura de viejos modelos. Es la eterna paradoja: ya no es posible la imitacion, practica leal de los antiguos y nada deshonrosa, pues para nosotros seria poco mas que un pastiche, la falta de voz, una copia -que aun es menor que un plagio, puesto que una copia tiene un significado mas prosaico, menos hermoso, mas vulgar, sin el arte de la elegancia del plagio, de la belleza, quedandose en mera reproduccion-.
Pero una nueva lectura del mito posibilita una nueva escritura: le da vida, lo hace actual. El tono se amplifica y lo renueva, algo "metamitico", porque el poeta se convierte en algo tan antiguo como el "hoy", ese "hoy continuo" que atraviesa la literatura cada vez que regresamos a los clasicos, al origen.
Vendo roca de Sisifo,
añeja, bien lustrada,
llevadera, limada por los siglos,
pura roca de infierno.
Para tediosos y desesperados,
amantes del absurdo
o para culturistas metafisicos.
Almohadilla de pluma para el hombro
sin coste adicional.
...
Vendo una isla de segunda mano.
No la puedo atender.
Perfecto estado: arenas y ensenadas,
olas, acantilados,
arboledas, delfines.
Instalacion de sueños casi intacta..
...
Vendo todo de Dedalo.
Discrecion. Quince dias
de frenetico ensayo.
Se entrega a domicilio.
Se adapta a todo tipo de orificios.
Revendo laberintos
usados, muy confusos.
Se garantiza perdida total
por siete u ocho años.
Si no queda contento,
reembolsamos el hilo de Ariadna.
...
La vida es una empresa laboriosa:
veinte segundos de ficcion en pie
y una tenue cancion desesperada.
Somos microrrelatos que caminan:
Soy No-fui, No-seres, No-soy cansado.
Vivir es patinar breve jornada.
Solo soy los anuncios que he tragado.
...
Alquilo alas de Icaro
adaptables, elasticas.
Imprescindible curso de suicida,
master de soñador
o curriculum roto de antemano.
Si la mitologia puede volver a escribirse desde nuestro siglo, he aqui una muestra. La ironia, la satira, hacen posible la nueva escritura de viejos modelos. Es la eterna paradoja: ya no es posible la imitacion, practica leal de los antiguos y nada deshonrosa, pues para nosotros seria poco mas que un pastiche, la falta de voz, una copia -que aun es menor que un plagio, puesto que una copia tiene un significado mas prosaico, menos hermoso, mas vulgar, sin el arte de la elegancia del plagio, de la belleza, quedandose en mera reproduccion-.
Pero una nueva lectura del mito posibilita una nueva escritura: le da vida, lo hace actual. El tono se amplifica y lo renueva, algo "metamitico", porque el poeta se convierte en algo tan antiguo como el "hoy", ese "hoy continuo" que atraviesa la literatura cada vez que regresamos a los clasicos, al origen.
21 enero 2006
UN POEMA DE HILARIO BARRERO
SUBJUNTIVO
Y tener que explicar de nuevo el subjuntivo,
acechante la tiza de la noche del encerado en luto,
ahora que ellos entregan sus cuerpos a la hoguera
cuando lo que desean es sentir el mordisco
que tatúa con rosas coaguladas sus cuellos
ofrecidos
y olvidarse del viejo profesor que les roba
su tiempo inútilmente.
Mientras copian los signos del lenguaje,
emotion, doubt, volition, fear, joy...,
y usando el subjuntivo de mi lengua de humo
mi deseo es que tengan un amor como el nuestro,
pero sé que no escuchan la frase
que les pongo para ilustrar su duda
ansiosos como están de usar indicativo.
Este será su más feliz verano
el que recordarán mañana
cuando la soledad y la rutina
les hayan destrozado su belleza,
la rosa sin perfume, los cuerpos asaltados,
ajadas las espinas de sus labios.
Pero hoy tienen prisa, como la tuve yo,
por salir a la noche, por disfrutar la vida,
por conocer el rostro de la muerte.
Uno siente la soledad igual que el entrenamiento de un atleta aficionado: correr para nada, correr por el simple hecho de hacerlo, correr para reivindicarse, porque una soledad olimpica, una derrota llena de un estadio no es soledad: la soledad es uno mismo siempre. Es el amor esto: tiempo que no fue, donde los jovenes se quedaron.
Y entienden, como el filosofo, que todo es guerra y que es preferible cuando se ejercita en colchones sin mañana, sin preguntas, sin tatuajes sentimentales ni genitales: entonces como usar subjuntivo o duda
-solo para la ultima edad es el tiempo de la incertidumbre- cuando todo indica que es el momento presente, la juventud, lo que vale.
Este colega, collige virgo rosa, nos pone para recordarnos donde algunos intuyeron que lo unico que merece la gloria es un cuerpo.
Efimero el orgasmo de su nombre o una paja.
Y tener que explicar de nuevo el subjuntivo,
acechante la tiza de la noche del encerado en luto,
ahora que ellos entregan sus cuerpos a la hoguera
cuando lo que desean es sentir el mordisco
que tatúa con rosas coaguladas sus cuellos
ofrecidos
y olvidarse del viejo profesor que les roba
su tiempo inútilmente.
Mientras copian los signos del lenguaje,
emotion, doubt, volition, fear, joy...,
y usando el subjuntivo de mi lengua de humo
mi deseo es que tengan un amor como el nuestro,
pero sé que no escuchan la frase
que les pongo para ilustrar su duda
ansiosos como están de usar indicativo.
Este será su más feliz verano
el que recordarán mañana
cuando la soledad y la rutina
les hayan destrozado su belleza,
la rosa sin perfume, los cuerpos asaltados,
ajadas las espinas de sus labios.
Pero hoy tienen prisa, como la tuve yo,
por salir a la noche, por disfrutar la vida,
por conocer el rostro de la muerte.
Uno siente la soledad igual que el entrenamiento de un atleta aficionado: correr para nada, correr por el simple hecho de hacerlo, correr para reivindicarse, porque una soledad olimpica, una derrota llena de un estadio no es soledad: la soledad es uno mismo siempre. Es el amor esto: tiempo que no fue, donde los jovenes se quedaron.
Y entienden, como el filosofo, que todo es guerra y que es preferible cuando se ejercita en colchones sin mañana, sin preguntas, sin tatuajes sentimentales ni genitales: entonces como usar subjuntivo o duda
-solo para la ultima edad es el tiempo de la incertidumbre- cuando todo indica que es el momento presente, la juventud, lo que vale.
Este colega, collige virgo rosa, nos pone para recordarnos donde algunos intuyeron que lo unico que merece la gloria es un cuerpo.
Efimero el orgasmo de su nombre o una paja.
10 enero 2006
UN POEMA DE HECTOR URRUSPURU
Semi-haiku (gracias por esta mini-inspiración Javier Aduris)
mosca en el bonsái
se siente halcón...
se le nota el barrio cuando vuela.
El "aura" mediocritas de los antiguos, la sensacion de frontera, la limitacion, el tiempo y la metafisica de los medievales, la angustia, el "finis terrae", el otro mundo, lo que hay mas alla...como dijo Calvino, el cual veia cosmogonias encerradas en un epigramatico poema, moderno en Las Cosmicomicas, clasico como un filosofo griego en sus escritos: todo no es mas, simplemente es cercano.
mosca en el bonsái
se siente halcón...
se le nota el barrio cuando vuela.
El "aura" mediocritas de los antiguos, la sensacion de frontera, la limitacion, el tiempo y la metafisica de los medievales, la angustia, el "finis terrae", el otro mundo, lo que hay mas alla...como dijo Calvino, el cual veia cosmogonias encerradas en un epigramatico poema, moderno en Las Cosmicomicas, clasico como un filosofo griego en sus escritos: todo no es mas, simplemente es cercano.
OTRO POEMA DE JUAN BONILLA
Amigos para siempre
Donde dije te presto mis juguetes
debe decir devuélveme mi bici.
Donde dije detesto al profe de Ética
debe decir no eres más que un soplón.
Donde dije flipo por Laura Hernández
debe decir que seáis muy felices.
Donde dije amigos para siempre
debe decir qué más quisieras tú.
(Multiplicate por cero, 1996)
Aparentemente, y era su papel principal, "Multiplicate por cero" -de titulo tan bartiano-, respondia al catalogo de libros recomendados para lo "infantil" (Gloria Fuertes mantuvo esta etiqueta para quienes no la leian en serio, quiza, sin ella proponerselo, para deshacerse de ese lector que ha renunciado a la sorpresa, a lo sorprendente).
Dar la voz a un infante y no parecerlo o viceversa y a ello sumarle que el final es poetico es un acierto que logra. Este poema, con la ironia aprendida del escritor maduro, se une a la voz del nene, al desasosiego de lo cotidiano que vive, y es una minima venganza contra todo el alrededor -porque el alrededor esta en lucha permanente contra el, contra nosotros-. Y esta union es tan natural, el escritor supo aclimatarse a su personaje recordando tal vez algun episodio en su infancia, "Y así es como canta el hombre por su niño antiguo...", Agustín García Calvo, que nadie tiene que preguntarse por "el escritor que escribe el poema", el profesional que firma este grafito, este minitestamento del tempus fugit y del que os den a todos.
Un epigrama soberbio. (Lejos de The Beatles y su all you need is love)
Donde dije te presto mis juguetes
debe decir devuélveme mi bici.
Donde dije detesto al profe de Ética
debe decir no eres más que un soplón.
Donde dije flipo por Laura Hernández
debe decir que seáis muy felices.
Donde dije amigos para siempre
debe decir qué más quisieras tú.
(Multiplicate por cero, 1996)
Aparentemente, y era su papel principal, "Multiplicate por cero" -de titulo tan bartiano-, respondia al catalogo de libros recomendados para lo "infantil" (Gloria Fuertes mantuvo esta etiqueta para quienes no la leian en serio, quiza, sin ella proponerselo, para deshacerse de ese lector que ha renunciado a la sorpresa, a lo sorprendente).
Dar la voz a un infante y no parecerlo o viceversa y a ello sumarle que el final es poetico es un acierto que logra. Este poema, con la ironia aprendida del escritor maduro, se une a la voz del nene, al desasosiego de lo cotidiano que vive, y es una minima venganza contra todo el alrededor -porque el alrededor esta en lucha permanente contra el, contra nosotros-. Y esta union es tan natural, el escritor supo aclimatarse a su personaje recordando tal vez algun episodio en su infancia, "Y así es como canta el hombre por su niño antiguo...", Agustín García Calvo, que nadie tiene que preguntarse por "el escritor que escribe el poema", el profesional que firma este grafito, este minitestamento del tempus fugit y del que os den a todos.
Un epigrama soberbio. (Lejos de The Beatles y su all you need is love)
UN POEMA DE JUAN BONILLA
DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO
La patria es estar lejos de la patria:
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.
La patria es un estado: pero de ánimo.
Un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia: ese lugar
en el que dan paella los domingos.
Una patria es la lengua en la que sueñas.
Y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.
Mi patria está en el cuerpo de Patricia:
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana. Tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.
(Partes de Guerra. 1994)
Esta es la mejor politica que conozco, uno de los mejores manifiestos: "Mi patria esta en el cuerpo de Patricia". En la modernidad no encuentro un mejor verso que este, que rinda homenaje a los antiguos o a los clasicos. (No en vano el autor juega con Lope: "Esto es amor, quien lo perdio lo sabe).
Escribir de forma "tan clara", -a veces a mi este lenguaje me recuerda la posicion de Garcilaso en su epoca, Bonilla es uno de los poetas "mas limpios", nunca criptico, aunque tiene sus juegos, sus homenajes a la literatura, puro humor , que no viene el humor sino de haber aprendido toda una literatura, toda una poesia, supone la adaptacion de un modo a la modernidad-.
Hablando del poema, esa carcel que supone ser la patria, para la que se han compuesto grandilocuentes himnos, Bonilla la dinamita desde lo moderno con lo individual, lo individual se revela contra un concepto puramente politico a traves de una poetica, del amor: la patria ya no tiene bandera sino parpados, la patria tiene nombre de chica. Lo colectivo, donde todos cabemos bajo esa denominacion o dominacion, bajo esa superestructura, es puesto en duda hacia lo privado.
(En el poema, late por debajo el topico de la recusatio, toda una historia de la literatura occidental. Lo que ya hablamos: Bonilla tiene bien aprendidos los modelos, solo quien asi lo ha hecho puede volver a escribirlos y hacer que suenen como originales, como si hubiesen sido escritos por primera vez.)
Lo tradicional en el concepto ha desaparecido.
La patria es estar lejos de la patria:
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.
La patria es un estado: pero de ánimo.
Un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia: ese lugar
en el que dan paella los domingos.
Una patria es la lengua en la que sueñas.
Y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.
Mi patria está en el cuerpo de Patricia:
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana. Tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.
(Partes de Guerra. 1994)
Esta es la mejor politica que conozco, uno de los mejores manifiestos: "Mi patria esta en el cuerpo de Patricia". En la modernidad no encuentro un mejor verso que este, que rinda homenaje a los antiguos o a los clasicos. (No en vano el autor juega con Lope: "Esto es amor, quien lo perdio lo sabe).
Escribir de forma "tan clara", -a veces a mi este lenguaje me recuerda la posicion de Garcilaso en su epoca, Bonilla es uno de los poetas "mas limpios", nunca criptico, aunque tiene sus juegos, sus homenajes a la literatura, puro humor , que no viene el humor sino de haber aprendido toda una literatura, toda una poesia, supone la adaptacion de un modo a la modernidad-.
Hablando del poema, esa carcel que supone ser la patria, para la que se han compuesto grandilocuentes himnos, Bonilla la dinamita desde lo moderno con lo individual, lo individual se revela contra un concepto puramente politico a traves de una poetica, del amor: la patria ya no tiene bandera sino parpados, la patria tiene nombre de chica. Lo colectivo, donde todos cabemos bajo esa denominacion o dominacion, bajo esa superestructura, es puesto en duda hacia lo privado.
(En el poema, late por debajo el topico de la recusatio, toda una historia de la literatura occidental. Lo que ya hablamos: Bonilla tiene bien aprendidos los modelos, solo quien asi lo ha hecho puede volver a escribirlos y hacer que suenen como originales, como si hubiesen sido escritos por primera vez.)
Lo tradicional en el concepto ha desaparecido.
02 enero 2006
UN POEMA DE BENJAMIN PEREZ COBO
Los malos días
Hoy siento las gafas demasiado grandes; y derrumbadas, contemplo el mundo con
ombligo monocular. No vengan a decirme las aceras sus ansias de semáforo, ni arrojen vagabundos, con
su verbo encarnecido y su aire embotellado.
Que no me engañen los cielos pintándose nubes.
El ojo clínico nunca ganó al microscopio.
Hoy no me sirven las recetas los oníricos doctores, ni iré a la consulta de
psiquiatras enamorados - que nunca recetaban nada -.
No voy a construirme un viento en la ventana, me parece perverso intentar volar
como un pájaro.
Los asesinos se mueren, en un mal día.
Las palabras se mudan.
Hoy es posible que encuentre una muerte que quiera charlar un rato.
(de www.cielosdecarton.blogspot.com))
Cuando un poeta tiene y se le reconoce una voz propia asistimos a un hecho irrepetible o al magisterio de una sucesion repetida de hechos: el aprendizaje de una lengua que a su vez ya fue domada por otro poeta. Que uno de los tonos de Benjamin nos recuerden al mejor Girondo significa que la genesis del lenguaje poetico tiene su continuacion en los lectores profundos, esos lectores potenciales que acaban convirtiendose en escritores seguros, en poetas seguros. Pero en Benjamin hay algo mas que Girondo, una poetica sentimental minimalista, y por minimalista entendemos la atencion prestada a esas cosas que apenas tienen importancia, leed el verso: "No voy a construirme un viento en la ventana", un verso que podia pasar desapercibido, por la apariencia de "facilidad" y "sencillez", y que constituye todo un microcosmos poetico, una poetica y una estetica, una finisima vision, microvision a primera vista que nos desemboca hacia el pensamiento infinito, el choque de dos elementos "aparentemente" insulsos, cotidianos, "normales", que son como signos de admiracion sobre una pagina en blanco.
Y es que Ben es uno de los pocos poetas actuales que sorprenden.
En esta ocasion "el ojo clinico si que gano al microscopio".
Hoy siento las gafas demasiado grandes; y derrumbadas, contemplo el mundo con
ombligo monocular. No vengan a decirme las aceras sus ansias de semáforo, ni arrojen vagabundos, con
su verbo encarnecido y su aire embotellado.
Que no me engañen los cielos pintándose nubes.
El ojo clínico nunca ganó al microscopio.
Hoy no me sirven las recetas los oníricos doctores, ni iré a la consulta de
psiquiatras enamorados - que nunca recetaban nada -.
No voy a construirme un viento en la ventana, me parece perverso intentar volar
como un pájaro.
Los asesinos se mueren, en un mal día.
Las palabras se mudan.
Hoy es posible que encuentre una muerte que quiera charlar un rato.
(de www.cielosdecarton.blogspot.com))
Cuando un poeta tiene y se le reconoce una voz propia asistimos a un hecho irrepetible o al magisterio de una sucesion repetida de hechos: el aprendizaje de una lengua que a su vez ya fue domada por otro poeta. Que uno de los tonos de Benjamin nos recuerden al mejor Girondo significa que la genesis del lenguaje poetico tiene su continuacion en los lectores profundos, esos lectores potenciales que acaban convirtiendose en escritores seguros, en poetas seguros. Pero en Benjamin hay algo mas que Girondo, una poetica sentimental minimalista, y por minimalista entendemos la atencion prestada a esas cosas que apenas tienen importancia, leed el verso: "No voy a construirme un viento en la ventana", un verso que podia pasar desapercibido, por la apariencia de "facilidad" y "sencillez", y que constituye todo un microcosmos poetico, una poetica y una estetica, una finisima vision, microvision a primera vista que nos desemboca hacia el pensamiento infinito, el choque de dos elementos "aparentemente" insulsos, cotidianos, "normales", que son como signos de admiracion sobre una pagina en blanco.
Y es que Ben es uno de los pocos poetas actuales que sorprenden.
En esta ocasion "el ojo clinico si que gano al microscopio".
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