EPITAFIO O EPISABIO

Que mis letras no se acaben en el alfabeto, que sigan por el ciberespacio, gracias a la mantenencia moderna de este sitio, por la sabiduria del docto webmaster leo frank.
porque resulta imposible, para este que escribe, hacer de una tecla de ordenador algo magico en informatica o, quiza de este reducto, algo consecuente y diario. quiza porque la paciencia y el buen hacer se pulen la estetica de esta estancia.
hay que llamar a los amigos por su nombre y recordarlos, aunque sea un ejercicio de Manrique, una elegia triste y funebre, distancia miguelhernandiana o "llantesca" sanchez-mejias.
hay que nombrarlos porque ahi estan, porque ahi reside el poder del lenguaje, como un aparato de video moderno. como diria Proust: "una anecdota me llevo doce libros". eso es uno con los amigos: unas obras completas, muchos tomos...

di-va / gueando

Tras un parentesis sin parentesco sintactico, sin el dramatical poema sinfonico que me produce valores cada vez que una linea pase a maxima, un indice bursatil y versatil que puebla las subidas y descensos o decesos mercantiles del valor de estas letras, de graficas electrocardiogramaticalizadas, cuya tinta se hace sangre: numerador y denominador, binario, invertido, con la perversion y la complicidad de un tiempo atrapado, sin tal medicina, solo un cheque me hace que una linea pueda ser escrita. Todo es cuestion de principios, o sea: de empezar.
Por eso he decidido leer los post postergados, los que nunca me atreveria a dejar de leer y deje, los que aumentan la capacidad poetica de un avion porque son los motores que lo mueven: un avion vuela gracias a la cantidad de poesia que sus pasajeros son capaces de desarrollar o recitar en pleno celeste espacio.
Por eso tuvo la necesidad de haber comprendido el que escribe al que no escribe, entonces de ahi la semana de pensamiento, la semana de reflexion o irreflexion, de genuflexion espiritual sintactica o sintagmatica, de ascetismo lingual o atletismo vacuo en el acento.
He ahi que mi visita a los demas sea mi propio descanso: demasiada letra inutil en este recuadro.

manrique moderno amor

Nuestros sidas son los lios...

origen del mundo

A veces, como dice mi amigo Hilario, solo heces.

publicidad

Sin ganas, no ganas.

linterna

La luz tiene sonido, el "click" del interruptor.

credo

Unos son mentalistas, otros fundamentalistas.

bibliotecasa

diario de un poeta recien cansado

optico

No esperes lector que esto te arregle la vista, no es una optica esta "letreria".

literHARTURA

hace tiempo, durante un recital, defini el oficio de las palabras: LITERAPUTA.

politica internacional

un hombre, un voto: una hembra, un veto.

elecciones americanas noviembre 2004

Prefiero las escuelas a los misiles

Televisión

La mejor escritora de todos los tiempos se llama televisión. Ella ha escrito los mejores poemas haciendo que los libros de las bibliotecas no encuentren espacio y se quieran volver catódicos, ercianos los versos.
Sólo los libros descubrieron una sóla desventaja: ellos no tenían luz.

modernismo (para Hilario)

Juventud, chumino incoloro,
ya te vas, te has vuelto a correr.

"la literatura alemana desterrada"

"Entre la literatura desterrada de hoy y la literatura de la emigracion de epocas anteriores hay una diferencia fundamental. Los libros de los escritores que entonces tenian que vivir en el extranjero se publicaban, remuneraban, leian y difundian en la patria. Solo el autor estaba desterrado, como persona. Sin embargo sus obras, incluso durante la mas negra censura ejercida bajo Napoleon o Metternich, podian aparecer en la patria. En la Rusia sovietica, en la Italia de Mussolini y en la Alemani de Hitler los escritores no solo han sido desterrados fisicamente, tambien lo han sido desde el punto de vista espiritual. Heine y Borne recibieron honorarios desde Alemania. Chateaubriand, Victor Hugo y George Sand, desde Francia. Solo el siglo XX puede jactarse de haber creado la figura del escritor al que se le presta atencion en todo el mundo, pero que para su patria esta muerto".

El 7 de marzo de 1937 escribia Joseph Roth este articulo. Paris no era una fiesta: la chansond se exilia a Casablanca, en el Cafe Americano de Rick. Los nazis, a cara de panzer, hacen que el cafe se parezca al higado enfermo del escritor. Alcoholico, austriaco, judio, desterrado, la leyenda del santo bebedor, el cantar de los nibelungos, wagner, la propaganda aria...la vida ya no es un lugar seguro y Roth lo sabe. En 1939 se suicidara. No es un acto cobarde, el habia luchado en la gran guerra, en 1916. Quizas es un ultimo acto de honor ante la barbarie. El ya no puede vivir en un mundo, en la vieja Europa, en su adorada Francia, nacionalsocialista...

to kill a mockingbird (para Hilario, Sil y Otero)

Este invierno se aproxima con cara de Hyde, abrigo de Stoker y guantes de Jack el destripador. Y viene la Literatura, como un hombre invisible, esa dama de ojos de noviembre y besos de hombre-lobo, a visitarme, a recordar que en mi biblioteca sigue estando el Atticus Finch de "To kill a mockingbird", para que los monstruos encuentren su sitio justo.

meta volante

Hay quien dice que en la carrera de la literatura se debe mantener la regularidad para llevarse el triunfo, la constancia, el sacrificio, el sudor frente al escritorio y pedalear sobre el boligrafo para alcanzar una meta volante -parecida al filme del mago del suspense, "Con la muerte en los talones", "Marnie, la ladrona", a partes iguales con Kubric y su "Espartaco", "La ultima tentacion de Cristo" y "La pasion" de Gibson, no Ian Gibson, sino Mel-.
Y tiene merito, porque no es comodo hacerse kilometros y kilometros de papel sentado sobre un sillon incomodo, con la espalda arqueaday asqueada frente a la presion, doblemente doblada por los perseguidores propios y ajenos: la comunidad, los recibos, el manager, fans facturas que te van a la zaga.
Y la cadena engrasada, la tinta que a veces, por el frio invierno se congela, tiene que hacer funcionar el engranaje de forma perfecta...
Y pasar estas dificultades cada dia, de forma rutinaria, sufriendo, para alcanzar la cima de un capitulo, la contrarreloj de un verso...demasiada vuelta...

oficio a bordo del "Hilario Barrero", buque insignia de la marina poetica

"Imagina lo que representa querer ser escritor y sentir la vocacion en todas las fibras del cuerpo y, sin embargo, fracasar siempre"

Hemingway.





A veces se me rompen cromosomas
como remos de un barco embotellado,
contra la rigidez del escritorio:
las tablas no soportan ni la tinta,

ni el propio pensamiento de servir,
igual que un buque al tanto del bautizo
cercano al muelle. Nunca fui valor
de un sitio, sin bitacora, sin ancla.

Tu dices que no existo y sin embargo
la sangre azul brotando del tintero
te dice lo contrario y marca el rumbo...

La olas las empujan solo silabas,
quien sabe si llega a tierra es cierto,
quizas estemos siempre en un naufragio.

la edad del mundo

Hay dias en los que un libro pesa mas que la edad del mundo, las neuronas se convierten en silabas histericas cuyos impulsos van mas alla de cualquier estupida pagina. Pero el ego se amotina en la estetica y se nos vuelve un dandy literario y pasa de contemplar un culo laureado a contemplar un verso higienico. El sexo aparece en la poesia y esta se pone calenturienta y anonima: las vergas y las putanas asoman lozanas andaluzas, el verano se pone bikini y bestseller, y en las piscinas se desnudan los libros y los pubis: el agua cubre la edad del mundo...

belleza

desocupado lector, esta pagina no entiende de fechas o gestos, aunque se pregunta, sin animo de ser escuchada o respondida: que haces que no estas contemplando la belleza, el ideal del cuerpo, cultivando las neuronas en lugar de admirar un magnifico pene o un culo digno del canon griego?
ahora te he visto lector, has movido la lengua, te la mordiste.

respuesta para un lector

Ser un lector fantastico o epico no significa que lea obras de ese tipo, solo significa que lee. En estos tiempos ercianos, videoliticos o dvdiluvianos cinefilos, las letras se van borrando como silabas en la boca, los ojos -igual que arqueologos sin experiencia- no reconocen los signos del alfabeto y el bolsillo, con el arma poderosa de cartera, solo sale en busca de las frases impresas cuando el amo mercado pone fecha de caducidad al producto. Ser lector hoy significa pasear por las grandes superficies comerciales, por el artificio de la Creacion Capitalista, lejos del templo tabernario de la literatura, de los libros que estan aun por hacer. Lector, tu querias una respuesta, sin ni siquiera tener una pregunta.
El libro esta caro, si, aunque mas caro esta leer.

EPIGRAMA EN HONOR DE HILARIO BARRERO

Uno puede ser libro o estante.

lectores o e-lectores

Un escritor puede vivir en su alfabeto sin necesidad de construirse una cuenta bancaria con los derechos de autor, que son unos derechos muy jodidos. Los derechos de autor tienen derecho a que su autor los reconozca, tienen derecho a permanecer callados, tiene derecho a ser de irquierdas o derechas, tienen derecho a la independencia de lengua, tienen derecho a ser e-lectores, tienen derecho a escoger lectores y a veces escritor...los mios no tienen esas regalias...

humo

Monterroso escribia aquello de que habia terminado una linea y corria el peligro de convertirse en todo un Balzac. Yo voy a terminar con una linea y voy a convertirme en el primer asesino en serie de palabras. No quiero torturar, no borrar un poquito con una goma de tinta, no arrugar con dobleces los angulos de las paginas, no sacarles la tinta o la sangre a base de estocadas o subrayados, meros navajazos traperos o trapenses. Yo necesito coger una "parabellum", buen bautismo etimologico, y agujerear el lomo, sobre el que pueda pasar una bocanada de humo intransigente e inutil. El credulo de Raul Perez Cobo piensa que el alfabeto sobrevivira a cualquier hombre, el asesino de letras Raul Perez Cobo ha encargado una fosa, a ser posible aseptica, en un cementerio letrado o iletrado, segun donde entierren a los demas escritores: eso si, en su ultima voluntad pide que jamas pongan a su alcance un libro, porque de el no va a quedar ni una sola linea, imaginense de los acentos...

solista

Cada dia me aburro mas de mi: no se donde inventarme, que pelicula filmar, que papel...He perdido todo nuevo rastro de mi imaginacion. Sigo redactando informes siquiatricos para una gran multinacional del cuerpo. Tras las silabas se esconde la mitad de mi vida: silabas frustradas, silabas de otras personas a mitad de camino de ser personas; los tarados, los tarados dicen que son enfermos, son los seres sociales del futuro, solistas de la orquesta socialgenetica -que suena y suda a democracia, como la castracion a los deficientes mentales o el gas de horno crematorio...el futuro es la decrepitud del cuerpo, la sustancia rara e invisible, inverosimil, que se nos va muriendo. "La nausea" somos nosotros mismos, sin mimo y sin mimos, no hay disimulo posible: "la baba", como decia el poeta, se nos cae...

musica

En las lineas que hay en Inculatorias poca musica existe, hoy sera la primera partitura, la primera partida hacia la sinfonia o la banda sonora que forma el pentagrama de este alfabeto. Hoy, Born in the USA, como antes, clasico con los J.Tull, Hendrix, Janis Joplin, cualquier cancion de cabaret Ute Lemper, la Nueva Trova Cubana, Brad Meldhau, Oscar Peterson, algo de Sting, nostalgia de The Police, un amigo The Meaning, la nostalgia de Rafa y Ben, el antiguo Drexler, el ligero Scarlatti, el potente Bach, The Doors...

perdidas y retrasos

por que no dejar que la vulva se abra en una pagina, en un verso, en un poema? tal vez porque se encuentre mejor en Penthouse o en Playboy, diran. Pero hasta estas publicaciones cumplian tal funcion Ovidio, el Arcipreste de Hita y otros que ponian las vergas y chuminos en la literatura o la literatura en tales apendices: ojeen tales textos...con un dedo...

volver o de-volver

Tengo un minisculo club de fan, si, de fan -en singular y singular, porque solo lo funda y habita una persona-, que me ha pedido que ponga unas letras en la pantalla como quien se toma el pulso y le va en ello un ataque cardiaco. Cada vez que esta enfermedad me producia ataques severos, era la unica solucion que me recetaban: una dosis de escritura y punto. Pero me dan nauseas, me siguen dando nauseas, como si me tomase ricino o uno de esos jarabes pocimas de multinacional farmaceutica que soluciona poco en nuestro organismo y mucho su arca, esa me produce mas arcadas.
No es que hoy este fisiologico, siempre lo estuve: hoy estoy mas enfermo y la unica forma de sanar es la lectura, pero la lectura clasica. Hay un medicamento que se llama "Carvahlo", ese mata toda bacteria o virus "garbancero".

sin estado y sin sitio

Como escritor que trabaja sobre la materia fantastica, el alfabeto no tiene un juicio justo, debo confesar que el ultimo escrito parte, igual que el grueso de la obra dada, de la posibilidad inasible de la lengua -de una lengua poco literaria, pudorosa y sentimental-. Lo cierto es que este espacio esta sin estado y sin sitio: nada hay que un escritor pueda habitar, puesto que la renta que debiese no alcanza el grado de casero fisgon o periodista cotilla que muchos pretenden para tal oficio.

estado de sitio

Vivo en un permanente estado de...palabreria: la casa se llena de alfabetos raros, la propia lengua y la ajena, y no sobra el sentido, no sobra mas que la oralidad estupida sin sustancia de lo que la mente deja escapar por el aparato fonador. La biblioteca hace tiempo que la deje en otro caos, ya solo la memoria me recuerda los autores que formaban la madera de mi hogar. Hace tiempo que estoy intentando dejar esta casa, abandonar este minusculo apartamento: cada vez estoy mas cerca de lograrlo, de mudarme a otro, de no tener que mirar si tengo la llave para entrar y enfrentarme a este hogar. Se me acaban las letras, lo que para un filologo es lo mismo que faltarle cadaveres a un enterrador.
La ventana cada dia se parece mas a un bodegon, a una naturaleza muerta, como yo.

cafeina

esta es la historia de una cuchara de cafe que era adicta a la cafeina. Nacio en los altos hornos, en el bolsillo de un obrero de la metalurgia. Este, al nacer su hijo, mando grabarla con su nombre. Cuando el hijo se convirtio en un adulto profesional y trabajador, la llevo consigo hasta su lugar de trabajo: un restaurante. Alli, cada dia, saboreaba la cafeina de miles de bocas. Su adiccion la convirtio en una cafetera.

cuerpo

Las neuronas se lanzan suicidas en el mar del encefalo ante el abordaje de los piratas spots televisivos. Mi tripulacion de celulas visuales, al mando del capitan dioptrias, pierde la brujula y el timon del cerebelo. Los anuncios bombardean con salvas capitalistas mi pobre armada burguesa. El cuerpo es una tabla que se pudre. El laser, la fibra optica, abren fuego sobre el camarote-comedor-puente de mando-sala de maquinas de los cromosomas que soy. La television me hace una oferta a la que no puedo rendirme. Yo estoy en otro idioma, intento esgrimir la radio -aunque es un arma obsoleta, senil, donde su tripulacion, encerrada entre su reducido espacio habla y habla y habla...escondida...-. Invoco lo oral y se caen las palabras de los libros de mi biblioteca. La television se alia con los cuadros de la pinacoteca, yo me uno en una alianza, pronta con el tocadiscos a cuarenta y cinco revoluciones por minuto...Un oido ha dejado ciego a un ojo, la mitad de mis dedos me son afines, una mano esta con las fuerzas rebeldes. La insurreccion sube el volumen de sus anuncios...Apelamos a Wagner, un coche ultimo modelo con una supermodelo saltan de la pantalla a mi sillon, estoy rodeado de mujeres en una playa del Caribe, me ofrecen unas vacaciones lujuriosas, San Juan de la Cruz ha caido, se cae de entre mis manos. Yo repito las odas de Fray Luis, suena en el equipo de alta fidelidad un canto gregoriano, Queen canta por la tele "Who wants to live forever"...Cada treinta segundos 625 lineas un tubo de neon, como el camino de baldosas amarillas de Dorothy me lleva a Kansas...el video esta conmigo...

otro golpe de ETAdo

En Hendaya, Franco se entrevista con Hitler. En Tejas, Aznar se ve con Bush. Todo para situarnos al lado del imperio que lleva al mundo como los caballos que arrastraban al carro de Elias. Por estar junto al coloso, "EL coloso de jodas".

terrorismo inter-nacional

"Alca-ETA": ahora ya estamos en el punto de mira de cualquier integrismo, por la desintegracion y Los Reinos de Taifas.

urnas

papelETA,


infame turba de nocturnas aves, claroscuro o mas claro lo oscuro

masacre

Cuantos cuerpos en ese mismo instante estaban haciendo el amor, cuantos dejaran de hacerlo...cuantos iban a sumar por primera vez dos numeros, averiguar lo absurdo de las matematicas, el numero pi, la velocidad centrifuga, la siquis de los mamiferos...cuantos ramos de flores y telegramas salian de los corazones de los amantes...cuantas golosinas se habian vendido hasta el momento en cualquier quiosco de Madrid, de Spain...era un dia donde todos ibamos con la vida a cuestas...
era...

SEXO

El hombre muestra bragas y vaginas
de sitios donde nunca ve las nubes:
el sol o el aire nunca en estos clubes
de penes convertidos en letrinas,

entra. Toma paredes y aspirinas
la noche. Por las escaleras subes
y de la silicona a los querubes
eyacula en mujeres clandestinas,

igual que un viejo toma el pasamanos
y olvida el ascensor adolescente
que fuera su constante juventud.

El vive por los dedos de sus manos
las calles donde se hizo tanta gente,
las sabanas sin nombre ni salud.

PERSPECTIVAS DE LA REVOLUCION DE LOS COMPUTADORES (G.Rattay Taylor)

Desde la creencia de que los computadores no pueden hacer nada sucesivamente interesante, la opinion publica ha pasado a creer que casi lo pueden hacer todo. Chistes sobre computadores, en principio especialidad del New Yorker, aparecen ahora en periodicos mucho mas mundanos. En ellos, los computadores representan cada vez mas papeles divinos. Esa tendencia se muestra en dos chistes. En el primero, el computador imprime simplemente "Cogito, ergo sum". Mas recientemente, la historieta viene a decir asi: "Al computador del Vaticano se le facilito toda la informacion de las obras de Santo Tomas de Aquino. Despues se le pregunto: "Existe Dios?". Tras solo un momento de consideracion, replico: "Ahora existe". Sin embargo, los computadores no son tan infalibles como la divinidad; en muchos de los escritorios de los especialistas en computadores a quienes visitaba encontre un recorte que mostraba un hombre mirando con asombro un gran computador y diciendo: "5000 matematicos tardarian 4000 annos para cometer un error como ese!"

PIENSO, LUEGO RIO, por John Allen Paulos (para Hilario, traductor y poeta)

Los investigadores del campo de la inteligencia artificial se han ocupado de la construccion de programas para traducir articulos de una lengua natural a otra. Los primeros que trabajaron en ello subestimaron enormemente la complejidad de la tarea. Algo del sabor de los problemas que se plantean se encuentran en esta historia: uno de los primeros programas de traduccion entre el ruso y el ingles tomo la oracion: "el espiritu esta presto, pero la carne es debil", la tradujo al ruso y luego, otra vez al ingles. El resultado fue: "el vodka es agradable, pero la carne esta demasiado blanda"...

CUANDO TENGAS GANAS DE MORIRTE

Cuando tengas ganas de morirte
esconde la cabeza bajo la almohada
y cuenta cuatro mil borregos
Quedate dos dias sin comer
y veras que hermosa es la vida:
carne, frijoles, pan.
Quedate sin mujer: veras.

Cuando tengas ganas de morirte
no alborotes tanto: muerete
y ya.

(JAIME SABINES)

MEMORIAS DE UN AMANTE SARNOSO, by Groucho Marx (humorista existencialista, filosofo cinico)

"Al no disponer de lenguaje, el hombre de las cavernas solo podia hablar con las manos. Cuando queria decir a su companera que la queria, le daba un golpe en la mandibula. Cuando le queria decir que tenia hambre, le daba un golpe en la mandibula. Otras veces le daba un golpe en la mandibula por simple curiosidad de ver como lo encajaba. Todo esto contribuia a confundir a la callada mujer, que raramente hacia un comentario. Cuando lo hacia, el marido replicaba con otro golpe en la mandibula. Esta clase de conversacion dio lugar a los "argumentos contundentes".

Tantas horas delante de las teclas
que dudo ya de cuando estoy despierto
en suennos la navego naufragando
den datos estadisticos sistemas
anuncios fotos discos grabaciones
el mundo se recicla y se comprime
Dios es el chip que vela por la Via
el opio del planeta panacea
para el dolor pensante de cabeza
teniendote internet nada es preciso
las drogas no hacen falta para que
si ya no hay realidad de que escapar.

(del libro MESTER DE CIBERVIA, de Vicente Luis Mora)

CONJURO DEL QUE HA VISTO DE NUEVO SU INTEGRIDAD AMENAZADA POR LAS FAUCES DEL BICHO DE LA DISFORTUNA

de nuevo has procurado mi desdicha
y otra vez me has dejado en tenguerengue
al filo de tu morro en que el merengue
de tus babosas visceras sin chicha

afean el aire: exponen tu blandengue
inmundicia interior: no te encapricha
mi vida mucho ya, so inmunda Bicha?
y donde vas con tanto blando dengue?

llegara el dia en que podre pincharte
con arma mala que te parta el pecho
y te raje en medidas de chuleta.

asi la podredumbre de tu arte
fatal, fertil hara todo el barbecho
desertico que has hecho del planeta.


(Del libro CIELO RASANTE de Francisco Fortuny. Editorial Pre-textos)

CODIGO

Para ellos,
eres el nombre
que te dieron
dentro de su legalidad:
un signo solamente.
Tu otro nombre,
el elegido en la noche
de la boca de lobo,
es solo mio.
Un sonido animal.
Y asi te escucho.

(Ganador Premio de Poesia Gaston Baquero, 1998, con "IN TEMPORE BELLI", Hilario Barrerro)

ATICO SIN ASCENSOR

Mi casa, si se fijan mas alla de la ventana, tiene vistas al barrio de Brooklyn. Por alli veo a Hilario, paseando con su diario de boligrafo poeta, IN TEMPORE BELLI. Mas a mi casa, que no es un atico, le falta un ascensor. Mientras me lo ponen, en el comedor, estoy con la lectura, entre mis manos, de la REVISTA POETICA ALMACEN, entre Jacaras y Mojigangas de Marcos, colgando los bodegones que dan color a estas paredes grises y binarias.
Entonces visito el ATICO SIN ASCENSOR de Isabel, y subo junto a la Luna y recuerdo como El principito tenia un corazon lleno de amigos y unos amigos llenos de corazon.
Y me veo, como mi pez sintetico, NADANDO EN LA PECERA, y Cayetano me hace recordar que los poetas estamos para eso:
para que este mar azul de la pantalla no se quede en pitagorico y se vuelva como los escolares, lleno de infancia.
Aqui, en mi casa, estoy con ellos, con todos, mientras hago un crucigrama y la solucion final es VERTICAL 286.

REVISION DE ESPRONCEDA

Con diez connones por barba,
tieso en pompa a toda verga,
soporta un par, que le cuelga,
un pajero cipotin.
A piel. pichaza, le maman,
por su largura "el salido",
en conno va conocido
del uno al ano en seguir.
Que es mi tranco mi tesoro...

CANTAR DE GESTA

E dandose el tiempo de los nueve meses pariera

Maxima

Toda redaccion es una reaccion

Yo no soy mas que mi di-version (Romance de la malmaridada)

La poesia es una coma cagada de futuro. La poseia en una sabana pregnada, la porqueria.

POETICA para Marcos Taracido e Hilario Barrero

La poesia es una cama cargada de futuro.

Raul Perez Cobo.

Silicona Renacentista

Estos versos son clasicos de una copla. Baltazar del Alcazar, poeta sevillano del mil quinientos los firma.

"Sennora tocar querria / donde la camisa os toca"

E-PIG-GRAMA

Un dedo es un orgasmo, dos la dicha,
mas nunca un dedo puede hacer de picha.

Supervivencia de un dinosaurio de papel

Cuando el dinosaurio desperto, Monterroso ya no estaba.
(Este fue el unico dinosaurio que no se extinguio jamas)

Un ruso

En el exterior esta nevando, en un libro que se llama "Guerra y Paz" auno no ha dejado la nieve de caer.

mudanza

Cualquier dia cierro la puerta y me voy. Me mudo, pongo silencio y maletas a mi boca, hago mudanza, estribillo, coda y saco el papel que me quede imaginario, desenchufo el ventilador, regalo las sillas, cierro la ventana y me interiorizo. Si no pegue el portazo ha sido porque los vecinos que me visitan no merecen que les de con la puerta en cualquier sitio. Esa es la razon principal, la secundaria consiste en una suerte de fibrosis quistica en las falanges. Tampoco va bien la vista. A veces, ya los acentos se me perdian, las mayusculas se convierten en minusculas -y estas en olvido-. (Y no hay lente o laser que restituya el tejido, ni la lectura. Sera la ocasion propicia para que el papel de este buzon empiece a sentir como los arboles de un pais lejano llegaban hasta su minusculo habitaculo. Mi buzon es mi pais, no se hasta cuando)

una pared agrietada

He descubierto que el lomo de un libro se agrieta igual que la pared de mi casa. Es hora de cambiar de texto, o de textura?
Tal vez ponga en cal a mis viejos volumenes y escriba unas letras en la pared. La decision puede encontrarse en cualquier verso que asoma sus silabas por los desconchones de esta literaria muralla.

adios tristeza

Hay dias en los que este apartamento, apartamente, esta lugubre y no deja que ese rayo de sol que invade el alfeizar de la ventana pase a dominar el salon que no se ve, y que permanece al fondo de la estancia. Estoy decidiendo hacer seriamente obra, o mas drasticamente: derribar una pared y, con la desilusion de la pereza, ya puestos, derribar las cuatro.
Ya dije que principalmente la mudanza se hace en el cerebro. Tal vez. Sin embargo, quiza empiece por el silencio. Cada vez que abro la mesilla del alfabeto noto que debiera llevarlo mas a la lavanderia o tirarlo por viejo y usado.
Esto es un aviso para todo aquel que le gusta esta estancia. Tal vez la va a poder comprar, porque he puesto un cartelito en la ventana que dice: "Se vende". (Quiza esta casa, una mansion enciclopedica, se este quedando grande para un escritor de lineas tan medidas...)

Esta habitacion mia requiere reformas: el ventilador no funciona, las sillas estan para tapizarlas o fundirlas, la pintura hace tiempo que se camuflo con el pasado...Todo es viejo, nada por el futuro. He pensado mudarme o comprar una pecera para que un pez arcoiris o uno abisal ilumine un poco la estancia. No parece un apartamento, sino un "apartamente". No vale la pena pagar un alquiler que aumente los intereses, "Los intereses creados". Quise poner al lado de la ventana una microbiblioteca y ampliar a cocina

Novela

He terminado todo un Balzac, me siento como una linea.

boxeo poeta

El ring de boxeo, con las doce cuerdas, parecido a una liana selvatica, recuerda un dodecasilabo, "Laberinto de Fortuna" de Juan de Mena, ritmo, para que no te den un buen golpe acentual tus propias palabras, para que el sudor te abandone en el centro del asalto mental y el manager te arroje la toalla literaria para que dejes en ella el cansancio y repongas lo que perdiste. El protector bucal tienen la mision de esquivar los golpes alfabeticos que suenan mal, y el aire, finta los dolores de cabeza, los manporros de las cacofonias...El gimnasio silabico, las pesas...entrenamiento poeta, duro...

Voy a escribir lo necesario para que me lea la gente justa, no voy a escribir el "Archivo de Indias", ni tampoco las cronicas arturicas, siquiera intentaria una telenovela, tal vez, con la union de mi alfabeto, componga tratados impresionantes parecidos a manuales de caballerias, cronicones medievales...paciencia: hoy son cuatro frases, despues seran tres, para terminar con dos y finalmente en una...

SAFARI

Si en este safari pudiese cazar la palabra leo y convertirla en leon y llevarla como trofeo y colgarla en mi estanteria, si en este safari pudiese cargar la tinta como polvora, si en este safari de porteadores que no pueden sostener un acento, comprendiera que la busqueda de ese animal alfabetico no esta muy lejos de casa, viviria con el punto de mira raro. Porque todo safari comenzase en la biblioteca partiendo hacia las tierras donde habita el hombre-mono, cruzando el pasillo que se convierte en el Monte Mutia, atravesando la cocina silabica que nos convierte el nombre en "Romeo y Julieta", "Don Quijote y Dulcinea", "Alonso Quijano y Aldonza Lorenzo", en definitiva:"Tarzan y Jane".

OJOS DE BORGES

Recuerdo cual fue la primera pagina que lei. Lo que realmente quiero es saber la ultima pagina o el ultimo verso que acabare como lectura en la antesala de mi muerte. Como Machado procuro llevar un papel en el bolsillo, por si me agarra la muerte, leer a Girondo o a Macedonio Fernandez, ya no tendria sentido a Manrique, al macho cabrio del idioma que es Quevedo, a Curro Fortuny, un par de versos de Del Pino, otros de Barrero y unos pocos mios, para que el pater ego se purifique en el purgatorio de Dante y cuando me encarne no se me ocurra darle al alfabeto, al idioma una sola oportunidad literaria, porque yo soy de los que aun gastan papel antes de "postear", un atentico desperdicio, lo que hace pupa a los arboles. Si Borges quedo ciego, yo debiera quedar mudo.

COMENTATIO

Esto que aqui se escribe es un pagare literario, un papel que toma factura de mis letras en favor de un webmaster o benefactor que prefiere permanecer en el limbo de su nombre. No escribo por una necesidad primaria o egocentrica, escribo para la imitatio de quien me fascina o para la discusion que supone pulsar, desde el instante del pensamiento, la tecla que marca la diferencia de la historia literaria. Escribo para ser algun dia una coma de mis autores, no solo el dedo que toma el lomo del libro del estante de mi biblioteca. Escribo para no parecerme a mi en el futuro ni volver a tentar un idioma adolescente. Hoy, un comentario para los que leen esta weblog: gracias, pero dejen de leerme, y escriban. Escriban sus pareceres, dediquense a la verdadera literatura.

Combinatoria en la Más-Médula de Girondo

Placerdo sería un placer cerdo, según Oliverio, un placer destinado al animal de su denominación, no al hombre. La Más-Médula pertenecería única y exclusivamente al corazón de los poetas porque esa cavidad estaría preparada como una bóveda de crucería para soportar los sentimientos que los escritores dejasen allí como Ben Gun se escondía del tesoro en su isla.
El negocio es la felicidad que sienten los aficionados a la bolsa y la negación, asímismo, del ocio.
Converso es la charla amena que sostiene un poeta con otro, coloquial, y en esta se llega al éxtasis, palabra que no admite otro final.

PAGINAS MILENARIAS

Voy pasando de los rusos al epigrama: porque la biblioteca la transporto en un macuto, y la distancia me corona los omoplatos como su subiera el Everest o al Golgota. El peso de Tolstoi no es el mismo que el de Marcial: mi espalda sufre el exceso deforestador necesario para leer al ruso en detrimento de la mente romana del satirico.
Calvino escribio que en el epigrama se encierran cosmogonias. Monterroso dio a la fabula un soporte soportable y conciso, breve.
La weblog se convierte al minimo esfuerzo literario. (Yo, prefiero los comentarios)

Memoria

Quise finalizar el año sin acordarme de mi, sin que mi ordenador se atascara con mas basura, sin esa confusion de letras a la que le vengo acostrumbrando. Un descanso para no repetir el espacio que la Diosa Informatica otorga a la Odiosa Memoria.
Espero no haber defraudado a nadie mas que a mi mismo, y haber recompuesto las costuras de mi alfabetico Frankenstein.
Este tiempo pasado encontre un libro que me hara recordar mis primeros 4 meses americanos: Las estaciones del dia. Yo no confiaba mucho en los diarios hasta que comprendi que una hoja de papel era un dia de vida, o en su caso, un codigo de numeros y bytes. La memoria vuelve a funcionar.